Cuando Florentino ya había encargado las vallas para proteger la Cibeles y ofrecerle en público sacrificio la cabellera de algún madridista sensato, de esos que no se fían de la deriva poligonera del mejor club de la historia de este deporte, resulta que el sacerdote máximo, el inventor del posmadridismo, no ha podido evitar acudir a la llamada de su naturaleza. Ha llovido desde lo del dedo en el ojo e incluso durante las últimas semanas una ingenua corriente de opinión surgida desde dentro del club ha tratado de convencer al personal de que Mou había cambiado. Según esta nueva hagiografía, Mou en realidad era un pobrecillo incomprendido, un alma pura vapuleada sin compasión por los pérfidos colegiados españoles aleccionados por su maligno jefe, un tal Sánchez Arminio, de mal aspecto y peor reputación. No se encuentra la razón pero todo en el fútbol empieza a parecer turbio. Ya era cutre. Ahora es sospechoso. Mou no sólo no ha dejado de ser Mou, faltaría más, por algo lo fichó ese gran estratega que hay por presidente sino que además ha tratado de perfeccionar su propia esencia siendo tenazmente correcto. ¿Cómo es eso?. No se sabe pero mientras se trataba de explicar, alguien publicaba una foto en un parking esperando a un árbitro y entonces se hablaba de los récords y los goles y los partidos sin recibir y al final nadie entendía nada y la realidad era que el Barça estaba a diez puntos y que en el Madrid ya se estaba buscando restaurante para celebrarlo. «Y ojo», decían, «no ganemos la Décima también, que este equipo tiene muy buena pinta».

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El posmadridismo debe andar despistado. Algo ha ocurrido en el vestuario del Real Madrid. O Pérez contrató un exorcista o alguien le ha explicado a Mou que no se puede ir metiendo los dedos en los ojos del personal cada jornada, cada entrenamiento, cada rueda de prensa. Después de caer ante el tan sorprendente como efímero Levante y empatar a duras penas en Santander, dicen esos oscuros informadores que orbitan alrededor de los clubes que los españoles se sentaron con Mou y le explicaron un par de cosas. Tanto si esa reunión se llegó a celebrar o más bien pertenece a la mitología como si la famosa barbacoa no fue más que una simpática mascarada aderezada con choricillos y cervezas en realidad no es importante porque lo único cierto es que el Madrid ha cambiado en poco más de un mes. Ha cambiado su forma de jugar al fútbol y ha cambiado la actitud de su entrenador aunque probablemente no lo haya hecho en ese orden porque desde que Mou no habla las cosas son infinitamente mejores. Se calló el padre y los hijos tomaron la palabra. Resulta increíble comprobar cómo esos mismos pretorianos que segaban tobillos a lo ancho y largo del país ahora son unos finos estilistas, ahora maduran las jugadas, ahora prefieren empezar de nuevo antes que rifar el balón, ahora se comportan como jugadores y no como chungos de discoteca. Nunca el silencio fue tan bello.

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Inmersos en ese extraño y bizantino debate sobre si el Madrid necesita o no necesita fichar algún delantero centro cuando la pregunta en realidad es si el Madrid debió alguna vez fichar a Benzema, Mou asumió que ni los Reyes Magos, ni Pérez, ni el AS, ni Valdano, el perfecto comercial capaz de vender agua hirviendo en el desierto, van a traerle a alguien que sepa qué es meter un gol. La crueldad del Madrid es infinita debe pensar Mou, obligado por contrato y por imperativo moral a ganar algo esta temporada, y ya puede ser algo decente, y ya lo puede ir ganando con un 9, con uno solo, porque lo más probable es que Higuaín no esté para jugar antes de abril; o bien mirado ya puede ir ganando algo con ningún 9 porque no siempre se es lo que pone en la camiseta. Igual que se agotaron los superlativos para Messi o para Xavi, se agotaron los calificativos para Benzema. Su caso no tiene arreglo. Sufre en el Madrid, no se lo pasa bien siendo futbolista blanco y lo más probable es que en cualquier equipito le fuese bien. No todo el mundo puede ser una estrella. Si no algunas cosas nunca tendrían mérito. Ni siquiera se puede decir de él que se entregue como nadie, que luche, que pelee cada balón, que busque el desmarque, que estorbe a los centrales, que sea voluntarioso. Benzema es un perfecto aficionado y sólo se puede desear que disfrute de un dorado retiro en el PSG.

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Pellegrini volvió a experimentar las turbulencias del cargo después del ridídulo de Lyon. Hacía muchas semanas que nadie le movía la silla y casi parecía una actitud olvidada, desterrada, pero la derrota en Champions reabrió el debate, tanto que el maravilloso AS ya vendía la candidatura de Mourinho; y si no llegaba el portugués, Wenger de nuevo; y si el francés decidía seguir disfrutando de su síndrome de Stendhal en el Arsenal, pues vendría el bombero torero a entrenar al Madrid. Qué importa. La política de descuartizar entrenadores en los últimos años ha conducido a la mediocridad y la devaluación madridista. Pellegrini debería quedarse un tiempo y debería disfrutar de una cierta tranquilidad, aunque eso nunca sea del todo posible en Chamartín. La afición pedía una reparación, una satisfacción y los blancos se la dieron con una goleada y recuperando las buenas sensaciones anteriores a Lyon.

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Ya se sabe la ilusión que provoca estrenar zapatos nuevos. El Madrid estrenaba ante el Villarreal césped, pivote y delantero y el balance no fue del todo malo. No lo fue porque entre tanta novedad quedó olvidada la malísima imagen que dejó el equipo en los dos últimos meses de competición y que volvió a sobrevolar por Chamartín durante la segunda parte. Después de ver al Barça desmenuzar con cierto aire de aburrimiento a todo el que se pone en su camino, hoy por hoy sólo queda la Liga del subcampeón y los puestos europeos. La superioridad de los de Guardiola es tan exultante que más bien parece que jueguen otra liga entre semana, con los mayores, aunque es más que probable que semejante ritmo no sea constante, más cuando los culés juegan las tres competiciones. En cualquier caso el Madrid comenzaba la jornada a quince puntos del Barcelona. La victoria era más que obligada.

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