La historia no se construye sobre el aire. Hay que ganar algunas guerras, conquistar algunos países y esclavizar a algunas gentes para que los libros hablen. En el fútbol pasa exactamente lo mismo. El Chelsea no está en la historia del fútbol porque no es más que un club advenedizo. El Milán, el Ajax, el Barça, el Manchester, todos son grandes porque sus palmareses lo son y en ese terreno nadie lo tiene más grande y florido que el Madrid. Ese prestigio, ganado a golpe de Intercontinentales, Copas de Europa, Ligas, UEFAS, Copas del Rey, ganado a base de tener que remontar, a base de lucha y de coraje, de asfixiar a los rivales, a base de goles, de cuartos de hora memorables, es el mismo que el Madrid desplegó en el Camp Nou jugando el mejor partido que se le recuerda en años, el mejor contra el Barça claro. ¿A quién le importan los demás?. Como Mou ya no tenía nada que perder y mucho que ganar, formó con los que siempre deberían salir a discutirle la hegemonía mundial a los de Guardiola. Faltó Marcelo para que la cosa estuviera completa pero en fin, Special One siempre tiene que dejar su huella. En el lateral colocó a Coentrão, un guiño a los florentinos. Treinta millones costó el chaval. Silva fue al City por 32. Qué se le va a hacer, cosas de posmadridistas. Pepe volvió al eje de la zaga junto a Ramos y Lass acompañó a Alonso en la media. Por delante Kaká, CR7, Higuaín y un maravilloso y delicioso alemán que es igual de feo que buen jugador. Con los buenos siempre hay más posibilidades.

Y las hubo porque el Madrid salió a por el Barça, así, en crudo, sin contemplaciones, sin especular ni amarrar ni contemporizar. Así fue desde el principio, tocando y creando. El fútbol no es un deporte demasiado complejo. Si hablásemos de curling la cosa sería diferente pero fútbol... contra el Barça se han probado un millón de estrategias y ninguna ha resultado porque sólo hay una que nadie se ha atrevido a hacer: quitarle el balón. El Barça sin el balón es un equipo mediocre, ramplón, un equipo desnortado. Es lógico cuando tu identidad es la posesión. «Papá, ¿cómo se llama cuando el balón es secundario?. Hijo, se llama Inter de Milán.» Si te juntas y si muerdes arriba, el Barça tiene problemas. Y contra el Madrid los ha tenido. Mientras el Madrid llegaba con peligro a las inmediaciones de Pinto, los blaugranas trataban de sacudirse el fango sin éxito. El Madrid los había conducido a una situación que ya tenían olvidada. Hasta cinco ocasiones contaron los blancos, con disparo de Özil al travesaño incluido. El Madrid aprobaba con nota en todas las facetas del juego excepto en la que siempre saca la mejor puntuación. Estaba sin pólvora, circunstancia que el Barça aprovechó en una contra en el 43'. Gol de Pedro en el primer tiro a puerta de los culés. Demasiado castigo para los blancos. Y por si fuera poco, en el 48' de la primera parte (el tipo de fosforito sólo había señalado un minuto de prolongación) llegaba el 2-0 en las botas de Alvés con un disparo irrefutable a la escuadra derecha de Casillas. Uno de cien sale bien y salió contra el Madrid.

En circunstancias normales, es decir, con Mou ejerciendo de capitán general, lo más inteligente habría sido largarse a casa, que ya no eran horas de andar con los parroquianos en los bares, pero el Madrid desprendía un aroma especial, el aroma de las grandes noches. Aguantar fue todo un acierto porque el Madrid de la segunda mitad fue todo deleite. Encerrando al Barça en su campo, en su casa, con su balón, los blancos escalaron el ocho mil con pundonor. El final se acercaba y necesitaban tres goles para eliminar al Barça. El intercambio de golpes no se hizo esperar, pero no golpes de esos que predican los mourinhistas sino golpes con el balón, duelo de pesos pesados, el terreno en el que el Madrid se desenvuelve con maestría. En el 68' Özil servía en profundidad a CR7 para poner el 2-1. Minutos antes el de fosforito había anulado un gol legal a Ramos y Mou sacado a Granero y Callejón y Benzema y el partido era un primor. Y cinco minutos después Benzema cazaba un rechace, se deshacía de Puyol y ponía el empate a dos. Qué hermoso fue el silencio del Camp Nou. Y qué miedo se respiraba. Por primera vez desde hacía mucho tiempo los culés tuvieron que apretarse las tuercas para no desfallecer. Quedaban veinte minutos y el Madrid iba a por todas sabedores de que la manta se quedaba corta por detrás, justo por donde le gusta entrar a Messi. Pero no entró y el Madrid se quedó a pocos centímetros de su objetivo en un partido que se echaba de menos, un partido de igual a igual contra el mejor equipo del mundo. Nunca una eliminación fue tan bella por mucho que a un posmadridista, milite en la secta que milite, no le alcance para entenderlo y prefiera enredarse en pisotones, disculpas ridículas, alineaciones kafkianas y declaraciones crípticas El día que los secuestradores liberen al club, nadie volverá a sentir vergüenza porque cuando el Madrid se siente orgulloso de ser lo que es, es simplemente eso, el Real Madrid. 

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El Sevilla, otrora rival incomodísimo para los blancos, ha visto devaluada su jerarquía a base de vender bien, comprar mal y comprobar cómo todos los beneficios se iban por el sumidero de jugadores mediocres y líos absurdos en la caseta. Del Nido actúa como jefe de la manada dirigiendo sus dardos hacia la capital y hacia Barcelona, acusando a los dos grandes de hundir en la miseria al resto de clubes. Su ascendente es tan grande que incluso la prensa local, en rueda de prensa, interpretó la media docena recibida como una clara muestra de que el fútbol está descompensado. ¡Por supuesto que el fútbol está descompensado!. Precisamente se trata de eso, de que alguna vez los débiles rompan los pronósticos, sólo alguna vez y que la victoria de los pobres sea efeméride. El Madrid necesitaba hacer buenas las palabras de Mou del mismo modo que el Sevilla perseguía alguna cabellera que añadir a su colección, una victoria para capitalizar la moral andaluza. En un duelo sin medio campo, el Madrid golpeó con una dureza fría y cruel. Con Di Maria como medipunta, Callejón ocupó la banda derecha, CR7 la izquierda y un Benzema que gana enteros la punta de lanza. A los diez minutos, el Fideo puso un pase de quilates entre los dos centrales que no desaprovechó Cristiano para reivindicarse ante sí mismo. Una llegada, un gol mientras Casillas desbarataba un remate a bocajarro de Del Moral. Callejón cazó otra asistencia de Di María en el área para poner el segundo. Segunda llegada, segundo gol. «Así es imposible» se decía Del Nido sin pensar que quizá sea imposible con Medel, Trochoswki o Fazio. Cristiano ponía el tercero desde fuera del área en el 40' y en el 45' Clos Gómez, atendiendo a una posible parafilia marxista, trató de igualar la contienda expulsando a Pepe pero oigan, ni con esas, porque el Madrid con diez jugadores dominó el encuentro con una superioridad insultante, tanto, que hizo tres goles más. Hasta marcó Altintop. 2-6 y liderato reconquistado con una mano en la espalda.

Doce horas después, el Barça jugaba la última final de la temporada y la posibilidad de conquistar su quinto título del año. Cinco de seis, una gloria sólo arrebatada por el Madrid en Valencia en el torneo de menor valor. Ciertamente impresionante el logro blanco. Cosas del mundo global, la final que decide cuál es el mejor equipo del mundo se juega en Japón donde lo más parecido a un balón que han visto en su vida es una patata. Para los más ilusos era una mañana interesante. Ante la evidencia de que en Europa no hay nadie a la altura de los culés, quizá el cruce con el mejor equipo de América arrojase algunas duda acerca de la solvencia del Barça. El Santos, campeón de la Libertadores y virtualmente el mejor club de fútbol de América, de América del Sur y de América del Norte donde se localiza un fenómeno parecido al japonés aunque en este caso la analogía sea con un pepino, se presentaba como una incógnita para el aficionado blaugrana y como un suerte de resistencia para todos aquellos alérgicos a las tiranías. ¿Sería capaz Neymar, apoyado en Ganso y Elano, de mantener incólume el último bastión del fútbol mundial?. La pregunta tuvo una rápida respuesta cuando Ramalho presentó cinco defensas en el once inicial. El miedo era reverencial y el planteamiento nefasto porque Ganso y Neymar quedaban completamente desconectados de la zona de creación, aislados en mitad de la tormenta, emparedados entre Piqué, Puyol y Sergio. «Entonces saldrán a robar». Tampoco. El fútbol brasileño nunca destacó por ser un juego veloz. Aquella mítica selección que deslumbró entre los sesenta y los ochenta practicaba un fútbol lento, un juego que necesitaba madurar cada jugada acariciando el balón. El futbolista brasileño conduce mientras que el europeo toca y suelta, descarga y se mueve buscando que sea el balón el que corra y no el jugador. Y en el choque de estilos, los culés impusieron su idea con una solvencia impecable.

El Santos deambulaba por el césped contemplando con un punto de admiración el despliegue técnico y táctico del Barça. Tanto fue así que el primer tanto llegó después de un magistral control de tacón de Xavi y asistencia para que Messi la levantase sobre Rafael, el pésimo portero brasileño. Con 1-0 en contra y tres centrales en nómina es necesario pensar en cambiar el guión pero Ramalho seguía fiando todo a que su talento cazase alguna, anudase a los centrales culés y pusiera el empate. Pero del improbable empate se pasó al evidente 2-0 en las botas de Xavi y el preparador del Santos recogió el guante. Sacó a uno de sus inútiles y lentos centrales, Danilo, para dar entrada a Elano y así recuperar el balón durante dos minutos. Si a estos dos le sumamos uno más tendremos lo que duró la magnífica jugada del Barça que acabó con Fábregas mandando al fondo de la red un balón con la espinilla, sin querer, como si el gol fuese lo de menos. 3-0 y el Santos como invitado de lujo a la fiesta del mejor, sí, escuchen bien porque las cosas han de reconocerse con honor y deportividad por mucho que duelan, del mejor equipo del mundo, del club llamado a dominar con puño de hierro el fútbol de la siguiente década. La segunda parte fue un monumental rondo coronada por el cuarto tanto, obra de Messi, elegido mejor jugador del torneo, del mismo modo que se llevará el Balón de Oro en enero y del mismo modo que se ha llevado hasta las llaves del coche que regalan los japoneses. Y si hubiera habido en juego un piso en Peñíscola también lo habría ganado porque no hay nadie como él ni compañeros tan brillantes como los que le acompañan en esta impresionante travesía.

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El primer punto de plan madridista consistía en marcar rápido, y se consiguió a los veinte segundos cuando Benzema aprovechaba un balón rebotado tras un error de patio de colegio de Valdes, siempre fino con los pies y una siesta de Piqué en el área habilitando la posición del que fue el mejor blanco en Chamartín. El 1-0 era el peor escenario para el Barça y el mejor para el Madrid, siempre y cuando los partidos pasen a durar quince minutos. Al Madrid le sobraron ochenta minutos de partido, justo los mismos que el Barça aprovechó para certificar que ellos son los únicos que saben jugar a esto. Mou teme las pérdidas de balón tanto como Guardiola el no tenerlo, por eso el portugués ofrece a los suyos una orden que deviene en mantra: todo ha de hacerse muy rápido cuando el Barça está delante. Y es esa velocidad la que condena a los blancos a seguir en el diván preguntándose porqué no hay manera de meter mano a los culés. La velocidad es imprecisa, irreflexiva y poco efectiva, tanto que los mismos balones que CR7 emboca sin contemplaciones contra equipos menores se convierten en sonrojantes disparos sin intención cuando Valdes es el portero. Ojalá fuese ese el problema. Si hay algo más asqueroso que un chupón, sólo puedo pensar en un abusón, y Cristiano reúne ambos defectos aunque siendo justos no es ahí donde se aloja el trauma.

Mou está obsesionado con el Barça. Debería tratárselo, en serio, sin tapujos. Debería ir a ver a un terapeuta y explicar porqué no puede superar su despecho con los culés. Hoy, mañana y siempre, con el Barça en el corazón. No fue él el primero que tomó el puente aéreo ni será el último. Figo, Laudrup, Schuster, Milla, Luis Enrique, Ronaldo... todos lo hicieron y si bien en Can Barça es algo que nunca se ha digerido muy bien, en Chamartín nunca hay grandes problemas en adoptar conversos. Pero con Mou la cosa parece diferente, parece patológico y se lo transmite a sus jugadores, les transmite un miedo reverencial que los paraliza y los desfigura. El sábado nadie vio nada parecido al Madrid de las quince victorias consecutivas, a ese Madrid generoso en el esfuerzo ante grandes y pequeños, con la clasificación en el bolsillo y con los puntos en juego, ese Madrid que había recuperado la voluntad de gobernar los partidos sin mirar atrás. Cuando hay algo blaugrana en el estadio, aunque sea una bufanda, los blancos se echan a temblar. Ya pasó en Levante y pasó el sábado y casualmente los dos visten los mismos colores. El miedo se lleva a la pizarra y aunque Mou trate de descargarse ante los medios diciendo que alineó a todos los buenos y que no sacó el trivote, no tiene sentido alinear a Özil y Benzema si a todo lo que se va a jugar es a correr cuando llegue el error del rival.

El alemán parece mediocre en semejante esquema. Él es un jugador de pausa, de toque, de creación, un jugador que necesita algunos segundos más para poder desplegar sus virtudes. Benzema es algo parecido. Si quieres correr, entonces Kaká e Higuaín, corpulentos, rápidos y conductores. Por eso, en realidad, un gol en el primer minuto no era una buena noticia para la configuración blanca porque ese tanto daba toda la razón al plan de contraataque del fino estratega. El Madrid achicó el campo y asfixió al Barça que no lograba encontrar la rendija para colarse hacia Casillas. La encontró Messi en un resbalón de Ramos que desbarató Iker. El Barça estaba incómodo y demostraba tener grandes problemas para gobernar desde el balón. No hubo patadas. Simplemente robos que el Madrid trataba de traducir en transiciones de vértigo que solían terminar en nada. La peor noticia del Madrid no era que no generase juego sino que el segundo no llegaba y como no llegaba se empezó a desinflar y como se desinfló, la agarró Messi, se la puso a Alexis y el Barça empató a la media hora. ¿Y ahora qué Mou?. Pues ahora nada. Lo mismo, esperamos y salimos y seguimos jugando como un equipo lleno de complejos. Cuando los traumas afloraron, el Barça se apropió del encuentro y su retórica fue implacable.

Con un Madrid incapacitado intelectual y anímicamente, Iniesta emergió de entre los mortales para firmar con pausa y elegancia una segunda parte de escándalo que comenzó con un golpe de suerte culé. Un disparo inocente de Xavi fue desviado involuntariamente por Marcelo para poner el 1-2 en el marcador, y en ese momento se acabó el partido. El Madrid nunca tuvo ningún argumento sólido para discutir la supremacía de los de Guardiola que comenzaron a gustarse alrededor del balón. Donde el Madrid ve dos toques, el Barça imagina treinta y suele terminar en el área contraria. Con Alexis y Fábregas el Barça no cae en el rococó que en ocasiones ahoga su fútbol. Se vio en el tercer tanto, con una internada de Alves por banda y un centro al segundo palo para que Cesc pusiese en 1-3  en el 66'. Hacía años que no se veía al Barça poner un centro al área ni botar un corner por alto. Todo eso hicieron los de Guardiola mientras Mou daba entrada a Kaká por Özil y a Khedira por Lass, un prodigio táctico, ya ven. Para los últimos veinte minutos Iniesta ya se gustaba por banda y el Madrid sólo apretaba para no recibir más golpes. A fin de cuentas es mejor perder tres puntos en diciembre que la Liga en marzo y para consuelo blanco pensar que aún hoy son líderes con un partido menos. En el terreno de lo pragmático la derrota ante el Barça no tiene grandes consecuencias, pero los números no hablan de las esperanzas hechas jirones porque las distancias, por el momento, siguen siendo insalvables. Ya no es cuestión de que el Barça tenga un plan. El Barça tiene algo mucho más importante que un plan mientras el Madrid sigue dando vueltas sin saber muy bien cuál es el destino. Mou tiene que matar al padre pero sospechó que no lo hará y a ese problema se le unirá su paupérrimo recorrido como entrenador del Real Madrid. Él vino al Bernabéu a saquear el club para adornar su curriculum pero lo que nunca pudo sospechar es que, de todos los clubes de fútbol que hay en el mundo, sólo el Real Madrid puede hacer fracasar a Mourinho. 

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La pericia táctica de Mou es legendaria, tanto que ha tardado una temporada completa en plantear un partido lógico al Barça. Nota para posmadridistas convencidos: es mucho mejor tirar por la borda la semifinal de la Copa de Europa en el Bernabéu que intentar ganar la Supercopa de España derrochando fuerzas y entrega. Brillante planteamiento. El asunto es que en el propio estilo del Barça se encuentra su debilidad. Querer sacar el balón jugado desde la portería implica una serie de riesgos. Los centrales tienen que actuar como laterales y los laterales como interiores. Si se presiona la salida en las bandas, lo más probable es que la circulación se corte y se recupere el balón en campo contrario. Mou ha completado el 50% del plan, el robo. Falta el otro 50%, una vez que hemos robado, ¿qué hacemos con el balón?. El Madrid no elabora. No le interesa. El Madrid la tiene, la toca y la mueve bajo criterios desconocidos, principalmente porque 500.000 millones de € no hay nadie en la plantilla con la suficiente capacidad intelectual para hacerlo, hasta que hay un balón en profundidad cortado por la defensa rival que da lugar a una segunda jugada. Así jugó el Madrid en el Bernabéu y así anuló en el Camp Nou al peor Barça de los últimos años, sin ritmo, sin ideas, sin circulación y sin chispa.

El Madrid se entrega a la física mientras el Barça juega a la química. Innumerables son las diferencias entre ambos equipos, pero durante toda la eliminatoria se observó la más sangrante de todas, probablemente la que más duela a Pérez. El Barça cuenta con Messi y el Madrid no. El Madrid cuenta con CR7 y el Barça no, pero eso parece no ser un problema porque mientras Cristiano es capaz de marcar doce goles contra el Levante, Messi mete tres de cinco contra el Madrid, y da las asistencias de los otros dos, aquí y allí. Puede que CR7 sea mucho más completo que Messi pero el argentino siempre aparece cuando el equipo lo necesita y el portugués no. Es lógico que por su disparo y su velocidad Cristiano juegue a banda cambiada para aprovechar las diagonales hacia el interior. En el Camp Nou sólo lo intentó una vez y el resultado fue un latigazo al larguero. El resto de sus intervenciones consistió en buscar desesperadamente la línea de cal donde Alves, encantado de que el portugués explotase la diestra, su pierna buena, se comió al «crack» blanco una y otra vez. Para el Madrid sólo existen líneas rectas, caminos cortos, poco elaborados, duro y a la encía. CR7 corre y ya nadie lo sigue porque la jugada siempre acaba igual, con un disparo a palos que no a puerta y los consabidos llantos.

El Barça, muy corto de fuerzas pero sobrado de ánimo, aprovechó las dos que tuvo. El 1-0 llegó cuando el Madrid esperaba que su presión espartana arrojase beneficios. Pero la agarró Messi, y mientras por el camino dejaba tirado a Khedira, Iniesta ganaba la espalda de Ramos y Pepe. Asistencia de lujo, perfecta finalización y Casillas desarbolado. Sin embargo en el 20', después de un saque de esquina, llegaba el empate después de un remate de Benzema que rebotó hasta en el recogepelotas terminase rozando la media de CR7. El primer gol de Ronaldo en el Camp Nou... en fin, y los parroquianos henchidos de gozo. El Barça seguía capeando el temporal como podía hasta que en el 45', un taconazo de Piqué para Messi significaba el 2-1, a un minuto del descanso. Ánimos devastados. La segunda parte contó con los mismos protagonistas pero el Barça definitivamente perdió la cara al partido y el Madrid se lanzó a buscar un empate que llegó en el 80' después de otro barullo en el área magistralmente resuelto por Benzema. El Madrid había empatado la eliminatoria y sabía que llegar a la prórroga era tener el título en el bolsillo. Pero en el 87', en una jugada de cuatro toques, puro billar, Messi, liberado de la marca de un Coentrão fundido por el esfuerzo, sentenció a un Madrid que bien podría haber levantado el título con toda justicia. Ya con el partido finiquitado, Marcelo, fiel escudero del Papa Mou, segó con diligencia y extremada profesionalidad las piernas de Fábregas y se montó el belén, y además bien montado, como las peleas de los mozos en los pueblos, tumultuosa, con millones de frentes abiertos, empujones, agarrones por el cuello, los que van a separar y acaban liándola aun más, algún que otro puñetazo como el de Villa a Özil o el dedo en el ojo, ese bendito dedo en el ojo de Pito Vilanova, ese dedo ungidor y sanador que quita el pecado del mundo, ese dedo que no es más que el perfecto símil de los planes que tiene Mou para el Madrid de los próximos años, los planes para conquistar el mundo. Para redondear su obra maestra de la zafiedad y vileza aseguró en rueda de prensa que no conocía al susodicho culé digitalizado y que él siempre había jugado el fútbol como lo hacen los hombres, es decir, como niñatas y niñatos, con dedos en los ojos, tirones de pelo y escupitajos. El nuevo dios ha nacido. Adoradlo o de lo contrario penaréis en un infierno donde millones de tipejos con cara de pocos amigos os meterán los dedos en los ojos durante toda la eternidad.     

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El sábado Mourinho abrió las puertas del Bernabéu para que ese nuevo madridismo globalizado hicera terapia con los jugadores. Enfrentarse al Barça siempre es un desafio, últimamente un dolor de muelas porque no hay rival que retrate mejor cuál es el estado de ánimo de una afición que pasa del insulto a la adoración en apenas unos segundos. Al Madrid le duele el Barça y aunque sea agosto, ver a Valdés abatido siempre es motivo de satisfacción. El Madrid salió con el once que en noviembre encajó cinco en Barcelona, con Özil en la zona creativa y Benzema el redivivo en punta. Para Guardiola fue mucho más complicado armar un once de garantías. Laudaremos su atrevimiento al alinear a Thiago en el lugar de Xavi y a Alexis en lugar de Pedro del mismo modo que diremos que la pareja Mascherano-Abidal en el eje de la zaga es de lo más vulgar que se le ha visto al Barça en mucho años. Recuerdos para Reiziger y Bogarde. Con semejante dupla y Keita en la segunda línea de creación, todo el poder ofensivo de los culés quedó absolutamente anulado. Messi es bueno pero si no toca un balón es como tener a un chaval de juveniles. El Madrid leyó a la perfección las carencias y atacó donde olía a sangre, presionando hasta con cuatro futbolistas la salida del balón. El Barça se ahogó y el Madrid, con un tono físico muy superior, se comió al Barça.

Guardiola buscaba soluciones pidiéndole a Thiago que se encargase de ordenar la feria de los centrales pero el chaval aún no está para semejantes batallas. Por ahora es un gregario de lujo. Nada más. Y en uno de esos errores en la circulación, Ramos habilitó a Benzema, anudó a Abidal y sirvió al centro del área para que Özil pusiera el 1-0 con un golpeo discreto y tranquilo. El Barça se deshacía mientras el Madrid empezaba a pensar que esa era la noche, aunque fuese en agosto. Con el marcador a favor la intensidad de la presión bajó. Los blancos se tomaron un descanso pero ni con esas el Barça fue capaz de hilvanar con el tino característico. El Madrid robaba por inercia y lanzaba todos los caballos contra Valdés. Mala noche para el campeón de Europa. Pero precisamente por eso, porque el Barcelona es campeón de Liga y de Europa y porque tiene en sus filas a algunos de los mejores delanteros del mundo, es un equipo ganador, uno de esos que ganan porque tienen que hacerlo. En un balón aislado en un lateral llegó el zarpazo, un balón sin importancia, un balón anónimo que enganchó Villa después de quebrar a Ramos y que entró limpio y veloz en la portería blanca. Efectividad plena: un disparo, un gol. El madridismo sentía la injusticia. Para una vez que los suyos intentaban jugar al fútbol, iba el Barça y se convertía en el Madrid. Una cosa de locos.

El empate enfrió los ánimos hasta el punto de empezar a pensar que este Barça no tiene ni un día malo y cuando lo tiene, te empata. Y cuando llegaba el final de la primera parte, te gana. Messi aprovechó un fenomenal lío entre Pepe y Khedira para plantarse frente a Casillas y poner el 1-2. Otro balón absurdo, un despeje dadaísta del alemán, un resbalón del portugués en el peor momento y el optimismo en el olvido. El golpe fue duro, muy duro. Con dos latigazos, el Barça había arruinado la frágil autoestima blanca y había salvado una papeleta realmente complicada. En la reanudación el Madrid sufrió por el derroche de la primera parte. El equipo se partió y Mou puso remedio. Un Di Maria muy lejos de su mejor forma por Coentrão y el inefable y siempre creativo Khedira por Callejón buscando contener las salidas culés con profundidad mientras Guardiola daba entrada a Xavi por Thiago. Las intenciones estaban claras por ambas partes pero los resultados sólo fueron los esperados por una de ellas. Xavi no afinó el juego mientras que Callejón y Coentrão dieron otro aire al equipo. El Madrid recuperó el pulso y volvió a la carga para intentar ganar un partido que merecía ganar pero que sólo logró empatar gracias a un remate de Xabi Alonso en el 53'. Con el 2-2 el Madrid se lanzó a degüello sabedor de que era una oportunidad única, el peor partido del Barça en años. Pero la otrora efectividad madridista desapareció. Nunca el Madrid tiró tanto contra una portería y nunca marcó menos goles. Para el Barça todo aquello resultaba un tanto desconocido, sostenido por algunas arrancadas muy esporádicas de Alexis y Pedro que quedaron sofocadas por la defensa blanca. Con el empate se llegó al final, los chicos, muy educados ellos, se dieron la mano y se fueron a casa en un ambiente del todo civilizado, sin patadas ni grandilocuencias. Hay una copa en juego, cierto, pero es agosto y todavía queda demasiado por delante como para empezar a sofocarse.

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También dijo Ferguson que tenía cuatro o cinco equipos posibles que podrían ganar al Barça. Parece que eligió el que no podía hacerlo, con Rooney como segundo delantero y Chicharito incrustado entre los centrales. Si el mexicano está llamado a ser uno de los mejores jugadores del mundo, en Wembley demostró que está aún muy lejos del panteón, desenfocado, nervioso, impreciso e intrascendente, una ruina para el Manchester que bien podría haber salido con Rooney en punta y Scholes en la media para sostener a Carrick y Giggs. En cualquier caso los primeros diez minutos fueron de los ingleses, robando en zonas peligrosas, estorbando la creación y circulación del Barça, cavando trincheras en todas las zonas del campo. El Barça no encontraba el modo de tejer su juego mientras el United se frotaba las manos ante la expectativa de un gol tempranero. Pero el gol nunca llegó y sí el primer cuarto de hora, justo cuando el United decidió dimitir y apareció Xavi y Xavi encontró a Messi y entonces la cosa comenzó a carburar.

Y tanto carburó que para el final del segundo cuarto de hora Pedro ponía el 1-0 culminando la clásica jugada del Barça en la que Xavi concentra la atención de los centrales en la frontal para acabar habilitando al que entra por las orillas, una u otra. Con el primer tanto se confirmaban dos hipótesis: que el Barça iba a por la cuarta y que es cierto que el United necesita un nuevo portero. Fiel a su tradición y jerarquía, el Manchester no desesperó y dio un paso al frente y aprovechando un cierto ataque de complacencia culé, robó en un saque de banda y en cuatro toques la dejó franca para que Rooney demostrase que es uno de los grandes en un equipo que quizá no le haga justicia. Sería muy recomendable que Pérez hiciera lo justo, pero ese es otro asunto. Corría el 36' y el barcelonismo empezaba a pensar que quizá la cuarta será más complicada de lo esperado.

Pero todos los problemas se esfumaron cuando comenzó la segunda parte y el Barça demostró que aquella copa ya tenía dueño. El United simplemente se fue diluyendo poco a poco, en una lenta agonía ante la lección de magistral precisión de Xavi habilitando a unos y a otros en profundidad, encontrando la pausa necesaria cuando la jugada lo exigía y acelerando cuando los ingleses se abrían, buscando con más frecuencia de lo habitual el pase atrás para el disparo desde la frontal. Los reds vivían debajo del poste cuando en el 54' Messi chutaba con toda su alma desde la media luna del área para poner el 2-1 y dejar en evidencia de nuevo a van der Sar. El rejonazo no tuvo el efecto clásico: ni el Barça aflojó ni el United reaccionó. El asedio era épico, monumental, como el juego del Barça, y como no podía ser de otra manera aquello precisaba un broche final, una perla que salió de las botas de Villa en el 69', un golpeo templado y teledirigido a la escuadra de van der Sar que esta vez poco pudo hacer, un gol que arrodilló a Messi, un gol que significaba el 3-1 y la cuarta Copa de Europa del Barça, igualando sus vitrinas con las de Bayern Munich y Ajax de Amsterdam, un 3-1 que ponía fin a una grandiosa sinfonía futbolística dirigida por uno de los mejores de todos los tiempos: Xavi Hernández.

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Aparcados los argumentos conspirativos, el Madrid por fin fue el Madrid (o algo relativamente parecido) en el Camp Nou. La eliminación es un fracaso pero más allá hay datos que invitan al optimismo. Sin Pepe como mediocentro, Mou alineó a Lass junto a Alonso, un doble pivote que sin ser una delicia estética por lo que resta el francés, dio un aire más lógico al equipo. Por delante de ellos formó una línea de tres con Di Maria, CR7 y Kaká como enganche e Higuaín en punta. El dibujo era apropiado, el mismo con el que el Madrid ha llegado lejos esta temporada en las competiciones cortas pero las piezas no eran las apropiadas. Quizá Mou pensó que a Özil y Benzema les falta carácter para salir al Camp Nou a tratar de hacer justicia a la camiseta que visten; quizá pensó que la experiencia de Kaká e Higuaín sería un valor como lo fue en Valencia o quizá mandó a sus chicos a una muerte segura con dos piezas claramente defectuosas. Lo del brasileño no merece muchos más comentarios y los del argentino es lógico cuando se ha estado tanto tiempo en el dique seco. Por primera vez en la serie el Madrid necesitaba arriesgar, necesitaba buscar al Barça, necesitaba ser fiel a su historia y así salió y así anuló al Barça durante los primeros quince minutos colocando la línea de presión en la salida de balón culé, uno de los puntos débiles del Barça donde quedaron retratadas las costuras de un Mascherano que no deja de ser un jugador menor en un equipo mayúsculo. Si Puyol y Piqué no se entienden, el Barça lo acusa.

El Madrid revolvió cerca del área de Valdés y, sin contar con ninguna ocasión clara, dio la sensación de que, en contra de las palabras de Mou, iba a por la remontada. Pero la falta de resultados empujó a los blancos a replegarse en su campo. El Madrid sólo apretaba a los centrales. Cuando el balón llegaba a Xavi o Iniesta, mediocentros y línea de cuatro quedaban replegados por detrás esperando la contra. El guión para el Barça era sencillo: posesión, circulación y buscar la banda de Marcelo que apenas recibió la ayuda de CR7 en tareas defensivas. Para apagar ese fuego estaba Alonso. El Barça comenzó a crecer poco a poco a base de lo único que sabe hacer y para la media hora de juego la superioridad era manifiesta. Hasta cuatro manos de oro sacó Casillas a Messi e Iniesta, cuatro manos providenciales que sólo contribuyeron al incremento de la ansiedad madridista. El descanso fue la mejor noticia para el Madrid después de una primera parte sin jugadas polémicas, sin enganchones, ni patadas a destiempo ni demasiadas funciones teatrales, una primera parte de equilibrio.

En la reanudación el Madrid atacaba la portería que el Barça suele atacar en las segundas partes. Desde el sorteo Casillas había intentado exhumar los miedos culés rompiendo las tradiciones del anfitrión, intentando buscar algún tipo de ayuda fuera del césped. Y no se sabe si por eso o por lo otro o por lo de más allá, en el 47' llegó la madre de todas las jugadas, la que hoy todo el mundo invoca como determinante sin señalar que hubo 180 minutos más para tratar de ganar la eliminatoria. CR7 se internaba por el carril central, recibía un modesto empujón de Piqué, suficiente para desequilibrar al madridista que en su caída cedía a Higuaín antes de derribar con lo justo a Mascherano. Después de pitar, Higuaín batía a Valdés. No se puede habar de gol anulado porque el juego ya estaba parado pero si el árbitro no pita la cosa habría sido bastante más justa porque no hay nada en esa jugada. ¿Que el Madrid ha sido eliminado por eso?, ¿ya nadie recuerda la ida en el Bernabéu?. En fin... El revuelo fue monumental y no porque los blancos arrollasen al colegiado sino porque la jugada activó ese gen castatrofista que tan sabiamente Mou ha inoculado al madridismo. Cinco minutos después, en un desajuste que retrató a Albiol y Carvalho, tan coordinados como una película de los Hermanos Marx, llegaba el 1-0 en las botas de Pedrito. Quedaba media hora y el Madrid debía marcar tres goles para estar en Wembley. Y lo intentó, de veras que lo intentó, con Adebayor por Higuaín, empujando por las alas, arrebatando el balón al Barça en algunas fases, con la heroica y con el escudo y el premio llegó después de una internada de Di Maria que la estrelló en el poste y se la dio a Marcelo para que pusiese en 1-1 y mantuviese la ilusión. El Camp Nou enmudeció un minuto; el siguiente cantó alto, muy alto, para librarse del miedo que también sintió Guardiola cuando en el 74' retiró a Villa para dar entrada a Keita buscando un medio campo más fuerte, más agarrado, más compacto que anulase las transiciones blancas en busca de un milagro que no llegó, haciendo el esfuerzo para caer en la orilla, para morir en la playa. El Barça no quiso agitar mucho más el avispero, conforme con un empate que le daba el pasaporte para la sexta final de su historia y que supone la vuelta al escenario donde comenzó a forjar su curriculum europeo. 

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La tercera entrega de esta opereta de fin del mundo comenzó con nuevos ingredientes. Lejos quedaba aquel empate en Liga que sólo fue la puesta de largo del antídoto. La del Rey se la llevo el Madrid con una buena primera, agresiva, concentrada, efectiva, un partido que enseñó a Guardiola que ya no bastaba con tocarla bien. El Barça es un equipo memorable pero nunca se había visto en la tesitura de tener que bajar a la arena para zafarse en tareas de estibador, justo las que Mou domina a la perfección. Guardiola nunca tuvo comentarios mundanos porque con el balón era suficiente. Por eso cuando el martes habló, proclamó un cambio de estrategia que se vio en el césped veinticuatro horas después. A pesar de lo que pueda parecer, Marcelo era uno de los mayores inconvenientes para el Barça. Por pensar que era inofensivo, se había descuidado su marca dejándolo libre. Su asociación con Di Maria era uno de los pocos argumentos ofensivos de los blancos. Por eso Guardiola le colocó a Keita por delante para que no progresara lo que convirtió el partido en un páramo.

No es que el Barça jugase especialmente bien en el Bernabéu mientras se midieron once a once. La estadística dice lo que uno quiere que diga y sí, 71% y 520 pases por 29% y 150 parece escandaloso, pero lo que no se dice es que más de la mitad de esas asociaciones culés se produjeron en zonas inocuas. Ni CR7, ni Kaká, ni el otro ni el de más allá. El tapón del Madrid es Pepe, un central reconvertido en mediocentro que ha sido el verdadero protagonista de los tres encuentros. Y curiosamente ayer, justo el día que menos estaba repartiendo, pagó por todos los delitos anteriores. Él, curtido en mil batallas, pecó de ingenuo y aplicó ímpetu que no contacto contra el mejor actor europeo, Dani Alves, un genio de la interpretación. Hasta salió en camilla para recoger el premio. Stark recibió «órdenes» por el pinganillo y lo que era una falta se convirtió en una expulsión en el 61', el minuto que cambió el mundo. Cuatro después, Mou estaba sentado en la grada escribiéndole la lista de la compra a un desconcertado Karanka que miraba desamparado hacia el jefe. «¿Entonces entra Kaká?», pensó él. «Este tío no se entera de nada», susurró Mou.

La salida de Pepe fue como la del profesor que va al baño. Los chicos se alborotaron, los unos y los otros, los blancos porque veían que sin tapón todo se iba por el desagüe y los blaugranas porque vieron el cielo abierto, la posibilidad de matar la eliminatoria. El que más lo notó fue Messi que de repente apareció en el partido, comenzó a arrancar como el 10 que es por mucho que algunos se empeñen en colocarlo como 9 y el Barça, liberado del azote del leñador se dispuso a rematar al huérfano. Es sorprendente, ya vamos por el cuarto párrafo y no se ha hablado de fútbol y no se ha hecho porque sencillamente no lo hubo. El plan del Madrid era destruir y el del Barça aguantar a la espera de algo mejor. Todo lo que hubo por medio fueron un par de buenos goles de Messi, uno como 9 y otro como 10 puro, muy buenas actuaciones (Pedro y Busquets inconmensurables) y miseria, mucha miseria porque mientras el Madrid no se crea capaz de hacer algo mejor, no habrá nada más que copitas para el olvido.

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La Copa vapuleada bajo los cascos del caballo ganador es la mejor síntesis de lo que significó la final de Mestalla que ganó el Madrid, un nuevo Madrid dirigido por el entrenador de los títulos que ha inculcado la doctrina de la vorágine. Mou dio la orden clave: «destruid todo lo que veáis, arrasad el poblado y nunca hagáis prisioneros» y sus pretorianos obedecieron hasta el punto de engullir el trofeo, no se sabe si por un exceso de celo republicano o por todo lo contrario. En el caso de Ramos todo o nada es posible porque en realidad nadie sabe (sospecho que ni siquiera él mismo) qué es lo que le pasa por la cabeza cuando no está en el campo. Cuando ejerce como futbolista es uno más del pelotón, y de los más aplicados.

Poco tuvo que ver la final con el duelo liguero del sábado pasado. Con el título decidido a favor del Barça, el Madrid ensayó algunas de las fórmulas que ayer anularon a los blaugranas durante toda la primera parte. El nudo que planteó Mou en la media fue mayúsculo, una trampa para ratones destinada a desactivar la conexión entre Xavi e Iniesta. Si los dos motores no se encuentran, el Barça se gripa y hace que incluso Messi parezca un jugador del montón obligado a bajar hasta los fogones para oler la comida. Pepe volvió a actuar de tapón, de chico para todo por delante de Alonso y arropado por Khedira, un enigma en cada carrera principalmente porque resulta incomprensible que el Madrid haya pagado un solo euro por contar con sus servicios o más bien lo resultaría si Mou no estuviese en el banquillo blanco.

Así las cosas, el portugués dispuso un plantel aleccionado para la batalla. Cada vez resulta más probable que Mou se dejase ir en el Camp Nou para mostrar al madridismo que ni siquiera él está capacitado para jugar al Barça de tú a tú. En cierto modo la manita fue balsámica, fue la coartada para poner a diez tipos detrás del balón, con Özil y Di Maria más preocupados por destruir que por combinar. Sólo Cristiano quedó exonerado de las arduas tareas defensivas aunque en alguna ocasión se pudo ver al general abroncar a su soldado predilecto. El Madrid iba fuerte al balón dividido, sin dudar, y acosaba al árbitro en manada tratando de controlar todos esos aspectos del juego que uno debe controlar cuando plantea un partido a cara de perro, un partido sin continuidad, sin ritmo, sin ocasiones, un partido que se dirime en la media, un partido sin precisión en el que el balón nunca es protagonista. 

Los primeros cuarenta y cinco minutos retrataron a un Barça desconcertado que gozó de la posesión pero no supo qué hacer con ella mientras el Madrid desplegaba su juego a la perfección: robo y a correr, dos toques mejor que tres, simplificar antes que dialogar para llegar al vestuario con algún gol en la cuenta y el rival desmoralizado. Casi lo consigue Pepe a dos minutos del descanso en una de sus muchas escaramuzas como delantero centro. Su físico es portentoso; su templanza inexistente aunque en su descargo se podría decir que se portó mejor que en Chamartín. Sin embargo, tal planteamiento exige mantener la frescura y la concentración durante noventa minutos y correr detrás del balón es demasiado cansado. Por eso si la primera parte fue blanca, la segunda fue del Barça de cabo a rabo. El Madrid se partió y sus llegadas hasta Pinto se contaron así: una de Cristiano que desbarató Alves mientras Casillas sacaba algunas más.

Pero llegar a la prórroga erosionaba mucho más al Barça que al Madrid porque de sobra es sabido que es más ingrato hacer que no hacer, y hacer durante muchos minutos y no lograr nada iba minando la moral blaugrana que se hundió definitivamente cuando en el 103' CR7 se elevó imperial sobre Adriano para poner el 0-1 y confirmar el plan de Mou. El Barça, poco acostumbrado a jugar con urgencias, siguió chocando contra el muro una y otra vez hasta que acabó cediendo la primera final de la era Guardiola ante un Madrid tan rácano como titánico, tan irreconocible como efectivo, tan sufridor como poco atractivo. Ya lo dijo Pep en rueda de prensa, una verdad cruel pero cierta: el que gana siempre tiene la razón.         

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Hablar de árbitros es siempre aburrido y mediocre, por eso Mou habló poco y no por falta de ganas sino por atender a esa surrealista cruzada que ha emprendido contra los medios de comunicación. «Si vosotros sólo queréis hablar conmigo, yo sólo hablaré con vuestros jefes», en respuesta al plante de la prensa ante Karanka. Es la enésima maniobra de evasión  para no tener que exponer abiertamente que su Madrid ni ninguno de sus equipos logrará ganar al Barça desde la grandeza. El planteamiento blanco no resultaba descabellado ni novedoso. Con Mou todo es posible y si en el Camp Nou el resultado le dio la razón, ayer no quiso experimento alguno. Nadie puede toser al Barça si pretende jugar con sus cartas por eso no hay más remedio que poner a todos por detrás de la línea del balón y dejar que corra el tiempo. Si lo de ayer lo hace Pellegrini o Schuster, el Bernabéu estalla; si lo hace Mou es inteligente. Esa es la diferencia entre ser un entrenador y tener una buena agencia de comunicación. Si al madridismo se le pregunta qué prefiere, probablemente todos le dirán que lo mejor es evitar nuevas humillaciones: dignidad a cambio de fealdad. Ese es Mou, un coronel raso que puede ganar batallas pegando un par de tiros. Matar consiste en apuntar bien no en disparar muchas veces.

Con el césped más alto de lo habitual y sin regar, el Madrid plantó las líneas muy juntas con Pepe como péndulo que barría el frente de su área con constancia pretoriana. Mou prescindió de los servicios de Özil, el único con título en arquitectura, y formó con Alonso, un tal Khedira y Pepe en un trivote de ensueño que por supuesto no logró crear nada parecido a lo que se venía a hacer. El Madrid aprendió del 5-0 por dos motivos: renunció a jugar y no dejó que el Barça se pasase el balón. Al final el fútbol es muy sencillo. Mou cambió el punto de vista de la presión. Si normalmente se ejecuta sobre la posesión, el Madrid la aplicó sobre el espacio de tal manera que el que tenía el balón estaba cómodo pero no había donde mandarlo. La idea es buena pero la ejecución es tremendamente complicada por el grado de concentración que exige y si se pierde siempre está Pepe para repartir unos caramelos. Con semejante guión el Barça se sintió más incómodo que nunca y empezó a sentir lo duro que va a ser completar la tetralogía con éxito.

El Madrid, encomendado a la dureza y la arritmia constante, encontraba en el juego aéreo su baza más poderosa para tratar de recuperar la desventaja existente en el planteamiento. Los blancos son mucho mejores por alto que los culés, máxime cuando Puyol sólo está en el campo como reclamo sentimental. Su salida del campo después de recaer en su lesión enseñó que el talón de Aquiles blaugrana es la pareja de centrales. Busquets y Piqué no mezclan bien, aunque para probarlo el Madrid debería intentar llegar hasta la frontal del área rival y eso parece misión imposible sin Özil. La justa expulsión de Albiol en el 52' alteró las pulsaciones del encuentro. El Madrid, con diez y 0-1 después de que Messi transformase la pena máxima, estaba ante su verdadera prueba de fuego. Si no se puede apelar a la estética apelemos a la épica, la verdadera identidad blanca. Un intrascendente Benzema dejó su puesto a Özil en el 56' y ya sin Puyol, Mou leyó la jugada dando cancha a Adebayor y Arbeloa por Alonso y Di Maria. La transformación del Madrid tuvo mucho que ver con la participación del alemán bueno y con la prepotencia culé. El Barça se dejó llevar cuando quedaba más de media hora confiando en que en cualquier momento y en superioridad aplastaría al Madrid. Pero los blancos fueron llegando poco a poco, sin dominar con claridad, a ráfagas, a tirones, con balones al palo y remates acertados desde las esquinas hasta que Muñíz se inventó un penalti sobre Marcelo que debería haber implicado la expulsión de Alves. Era el 82' y el madridismo despertaba después de casi hora y media de nada, y bien diferentes serían hoy todas las crónicas si Khedira hubiese sido un futbolista de verdad y hubiera disparado con picardía cuando apenas quedaban un par de minutos para el final porque entonces la victoria moral se habría convertido en una victoria con nombre y apellidos, con tres puntos, una victoria para dominar los resultados anímicos, esenciales durante los próximos veinte días. El miércoles segunda entrega, esta vez con una copa de por medio. Y no lo olviden: vigilen sus tobillos, Pepe anda suelto.

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