Además de las marcas, patrocinadores, cracks, regates, sistemas y fiestas, el fútbol es un estado de ánimo, y la evidencia se ha comprobado esta noche en el Bernabéu. A veces las fechas juegan con las casualidades y qué mejor escenario para celebrar el título madridista que un Barcelona comatoso en Chamartín. Parecía que todo se resumiría al manido pasillo y poco más. Se esperaba un Madrid tan resacoso como desmotivado y un Barça enchufado que se jugaba la segunda plaza que concede el pase directo a la Champions, un Barça que se reivindicaría en la mejor platea posible. Pero este Barça está cerrado por derribo. Ya ni siquiera puede considerarse un equipo de fútbol. Si acaso el humo del excelente fuego que animó el juego en todo el mundo hace ya un par de años.

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Al más puro estilo de la novela negra, el día previo al importante partido del Barcelona en Old Trafford, un periodista de la agencia DPA, seguía a Ronaldinho en una de sus salidas nocturnas con el fin de descubrir qué hace el astro brasileño cuando responde a la «llamada de la noche». Por supuesto, los medios de comunicación de Barcelona se han hecho eco de la noticia, lógico, tanto se ha hablado de las fiestas del jugador que, algo tan banal como una noche de juerga, se ha convertido en todo un misterio en la ciudad Condal.

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Después de 180' el Barça se ha quedado a un solo paso de la ansiada final de Moscú, la última oportunidad para salvar otra nefasta temporada. El 0-0 que consiguió en Barcelona era, en palabras de Xavi, «el mejor de los peores resultados». Cualquier empate a goles clasificaba a los culés. Como era de prever el Manchester no salió de la misma manera que lo hizo hace una semana. Parecía otro equipo y, durante los primeros treinta minutos, además de parecerlo, lo fue, desplegando un buen toque, haciendo muy buenas combinaciones e imponiendo un ritmo frenético apoyados por la típica hinchada inglesa inasequible al desánimo. En uno de esos arreones llegó el golazo de Scholes, un futbolista que, desde que tengo uso de razón, recuerdo con la camiseta de los Reds. Zambrotta despejaba absurdamente hacia el centro, a escasos diez metros del área para que el pelirrojo enganchanse un gran disparo que Valdés sólo pudo contemplar.

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Llegaba el Barça a las semifinales de Champions con aroma a finado. Su diagnóstico parece universal después de una extraña temporada en la que su estandarte ya ni siquiera va al estadio a ver jugar al equipo que todavía le paga la nómina. Sin opciones en Liga, sin juego, sin fe ni esperanza, el peor invitado era el Manchester, uno de los nuevos príncipes de Europa liderado por el que está llamado a marcar una época: Cristiano Ronaldo. Cierto es que el Barça ha llegado invicto a la penúltima ronda de la gran competición aunque en su contra habrá que apuntar que tampoco ha tenido que enfrentarse a ningún equipo de enjundia. Celtic de Glasgow y Schalke 04 estarían en la zona media de la Liga española (aunque ya nadie sepa qué demonios significa tal comparación). Por eso la cita de esta noche constituía un listón a la altura que se supone aún tienen los culés. La verdadera piedra de toque.

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Había perdido el Barcelona en el Ruiz de Lopera frente al Betis del indolente Chaparro. En la primera parte los de Rijkaard estuvieron soberbios y se fueron con dos goles de ventaja al descanso, pero algo debió ocurrir en los quince minutos que dividen un partido, ya que el Barcelona no tuvo ni una sola ocasión en la segunda parte dando una imagen lamentable frente al combinado verdiblanco y dejándose remontar.

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