Una vez recuperada la consciencia y la verticalidad, se impone el periodo de un análisis que, por razones obvias, no fue posible hacer ayer por la noche cuando España levantaba su segunda Eurocopa en el Ernst Happel de Viena y ponía fin a una buena ristra de maleficios que perseguían a la selección nacional desde hacía ya bastantes décadas. Los más mayores estaban emocionados, cómo no, pero nos miraban con cierta condescendencia. Al fin y al cabo, la gran mayoría de ellos vieron el mítico gol de Marcelino ante la URSS en 1964 en la final disputada en el Bernabéu. Para mí ese gol pertenece a otra época, a algo con lo que me resulta imposible sentirme identificado. El siguiente jalón en el camino fue la final de París de 1984 con aquel cruel gol de Platini que se cóló por debajo del cuerpo de Arconada, uno de los mejores metas que ha habido en este país. Apenas contaba con algo de conciencia cuando eso ocurría, de modo que para mí España nunca había ganado nada.

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ME VOY A COLÓN.

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Controlar los impulsos es un imperativo en todas las facetas de la vida, una obligación que tenemos que cumplir cada uno de nosotros para que la convivencia no sea un infierno. Por supuesto, esta norma también es extensible al fútbol y, cómo no, también lo es para Rustu que ha protagonizado la cantada de las semifinales. En cierto modo sería razonable que esta noche Cech se sintiese algo más reconfortado tras su error en el blocaje que aprovechó Nihat y que supuso la perdición de la República Checa. También sería razonable pensar que un único error pueda determinar el destino de una selección, pero así es. Turquía ha jugado sin presión, sin achicarse por la dimensión alemana y de no ser por ese detalle quizá estaríamos hablando de un desenlace bien diferente.

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No sé si España llegará a la final o caerá contra Rusia o cualquier otra cosa impredecible, pero lo que todos los españoles saben esta noche es que este equipo tiene algo que lo hace especial, un grupo de chicos jóvenes que ha eliminado al vigente campeón del mundo, a Italia, al monstruo mítico que siempre que se cruzaba en nuestro camino nos demostraba que los escalones más altos de las fases finales no estaban destinados a los pequeños. Después de 88 años sin ganarlos en competición oficial (a excepción de aquellos Juegos Olímpicos) esta noche se ha roto el maleficio en el Ernst-Happel de Viena, aunque no ha sido nada fácil. Normal, contra los azzurri nunca es fácil.

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El primer aspirante ha caído. Portugal se presentaba como una de los más serias candidatos a levantar el título mostrando un fútbol atractivo y contando con el supuesto mejor jugador del mundo. Pero con lo que nadie contaba era con Alemania, ese equipo que parece un jugador de poker: uno nunca sabe qué cartas lleva. Aquel dicho que se popularizó en los setenta (el fútbol es un deporte en el que juegan once contra once y siempre ganan los alemanes) ha perdido cierta vigencia. Los alemanes ya no cuentan con Müller ni con el mítico Beckenbauer, ni siquera parecen un equipo de fútbol. La liga alemana no es atractiva ni divertida, si acaso anodina, pero debido a las leyes internas y secretas de este deporte, los alemanes siempre se llevan por delante al más pintado del mismo modo que está perfectamente capacitada para caer contra cualquiera.

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