Que España y Holanda jugasen la final del Mundial podía parecer una oda al fútbol, un canto a la excelencia que decididamente engrandecería este juego centenario. Había algo de canibalismo en el duelo. Aquella Holanda que construyó Cruyff y que se quedó a las puertas de ganar el campeonato del mundo contra la Alemania de un genial Beckenbauer que jugó parte de la final con el brazo en cabestrillo, fue la misma Holanda que practicó un fútbol de ensueño bajo una idea que años después el capitán de la Naranja Mecánica llevó hasta La Masía. El modelo estaba basado en producir mediocampistas de gran calidad bajo la premisa de controlar el balón y, desde él, gobernar los partidos con autoridad y buen gusto, los mismos atributos y el mismo concepto que han llevado a España a convertirse en la nueva campeona del mundo. El balón es siempre el mejor aliado a pesar de que, desde hace tiempo, muchos se hayan empeñado en desterrarlo de los terrenos de juego. La nómina de resultadistas es abultada; la de la excelencia está reservada a unos pocos.

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Justo el día que España más se necesitaba a sí misma, el fútbol soberbio emergió para dejar constancia que, hoy por hoy, no hay nadie en el mundo que sea capaz de hacer lo que los españoles hacen sobre un terreno de juego. El grupo que ha perfeccionado Del Bosque y que configuró Aragonés es el mismo que ganó todo en las categorías inferiores, un grupo para el que el fatalismo y el fracaso no existe sin antes dejar hasta la última gota en el campo. Esta selección apenas entendía de qué iba el asunto cuando Yugoslavia se llevó por delante a España en Italia 90 o cuando Luis Enrique lloraba con la nariz reventada por un italiano. España manda, gobierna sin complejos e impone su carácter ante cualquier rival. El grupo es histórico y sus gestas aún más.

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España nunca llegó tan lejos en un Mundial y por eso la victoria ante Paraguay se celebró como si Casillas ya hubiese levantado la copa llevando a este país fatalista y eternamente sufridor a una suerte de éxtasis patriota expresado en cánticos, banderas, caras pintadas y comas etílicos. El poder redentor del fútbol es balsámico para todos aquellos que tienen la imperiosa necesidad de expresar su españolidad con una coartada universalmente aceptada. No hay que engañarse: sin fútbol, la bandera sigue levantando sospechas. Pero si resulta que Villa la encaja entre palos en el 82' y da el pase a España, entonces hay carta blanca para la imposición de la felicidad emplasticada que proporciona el terruño. Es en ese preciso instante cuando comienzan a ondear las banderas compradas en los chinos, las camisetas rojas patrocinadas por marcas de cerveza, marcas de coche y marcas de móviles y se ve normal e incluso razonable que el personal se infle a copas con la bandera anudada al cuello mientras corean ese gran lema sencillo, directo y necesariamente sintético que dice yo soy español, español, español (atiéndase a la supresión de la S como variedad dialectal) al son de una remezcla poligonera de Shakira cantando en inglés. La comunión entre nativos que sienten unas raíces comunes es perfecta, estimulante e incluso romántica aunque es de temer que todo esto sólo responda al nacionalismo lúdico que conduce irremediablemente a un patriotismo de todo a 100.

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Fomos colhidos titula el Record la mañana después de que Portugal pagase su racanería con su justa eliminación del Mundial. Manejando los viejos tópicos, los españoles somos toros o toreros, dependiendo de en qué lugar decida colocarse el rival, si como artista o como furia. La prensa portuguesa nos colocó los cuernos y los jugadores respondieron con arte y oficio, mucho oficio. España interpretó la mejor pieza del Mundial ante el primer rival de altura con que se cruzaba. Sin embargo, la de ayer no era la primera final para los de Del Bosque. Desde el tropiezo ante Suiza, el equipo vive en estado de alerta constante. Se han visto tan cerca del abismo, de caer a las primeras de cambio desmintiendo tan atractivo cartel, que todo ha sido, es y será jugado como si fuera lo último que vayan a hacer. Portugal venía de cerrar su grupo con cierta suficiencia, quizá envalentonados por los siete tantos ante los coreanos que, animados por el partido ante Brasil, decidieron jugar a calzón quitado contra los lusos, y claro, pasó lo que tenía que pasar. Ambas selecciones habían recorrido caminos opuestos cuando finalmente se citaron ayer noche en un nuevo duelo ibérico que cayó del lado español.

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La capacidad de la prensa deportiva para generar debates es digna de encomio. De hecho, deberían ser ellos los que apretasen a los políticos y sindicalistas en los programas pretendidamente sesudos que analizan la actualidad económica. En realidad, unos y otros siempre llegan a la misma conclusión: España es depresión, así, en general y sin mayores matices. ¿Para qué más?. El caso es que ahora el problema de la selección que hemos mandado a Sudáfrica con dinero de los contribuyentes es que está renunciando a su estilo, al toque y a la decoración con que se ganó la Eurocopa. Si Del Bosque fuese un viejo agrio, todo sería perfecto y sin duda más de uno, internamente, se hubiera alegrado de que España hubiese caído en los grupos. Internamente, claro está, porque no es cuestión de escupir hacia el cielo, pero todos tendrían asegurada la venta de escobas al menos hasta que comience Mourinho. Sin embargo, España finalmente ganó a la tan temible Chile, pasó a octavos como primera de grupo y el martes se enfrentará a Portugal, la verdadera y genuina tragedia ibérica.

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