Se supone que el título de Liga es la definición del mejor, del optimate, aunque quizá sólo decida quién ha sido el más regular, quién es el que no se deja puntos por el camino ante equipos que, a pesar de compartir nominalmente la misma competición, se parecen al Madrid y al Barça en que juegan a un balón sobre un césped. Y a veces ni siquiera hay pradera. Por eso ganar la Liga española supone ganar al eterno rival; todos los demás son simples comparsas de los dos púgiles más excelsos del fútbol moderno, o al menos los dos más lujosos que se recuerdan porque los dos clubes nunca se encontraron en semejante posición de dominio. El Madrid puede terminar el campeonato con tres cifras en su casillero mientras que el tercer clasificado sufrirá para llegar hasta los sesenta y cinco, momento para recordar a aquellos ingenieros que en octubre hablaban de que la «Liga de Dos» podría ser un invento de los medios de comunicación. Grandes visionarios ellos. Madrid y Barça se han retado en la distancia y después de tres años de tiranía culé, el Real Madrid se ha alzado con un campeonato muy valorado por los jugadores, muy deseado por Él para ahora poder alardear de su Grand Slam y todas esas charangas y poco excitante para el aficionado que en realidad mira este juego para ver a su equipo ganar la Copa de Europa.

La Liga se ganó en Barcelona hace dos semanas. Ese día los culés entregaron la cuchara y el Madrid se recapitalizó, moralmente no, por supuesto, que para eso queda un largo camino, pero sí anímicamente porque un campeón que se precie no puede serlo sin ganar al Barça. Y sí, se ganó, se ganó en una perfecta exhibición de mourinhismo y todo el mundo empezó a descontar los puntos que restaban para conquistar el trono. No había ninguna duda de que ocurriría, máxime cuando Guardiola alegaba una especie de cansancio emocional y se largaba dejando al Barça envuelto en una niebla algo confusa que bien puede convertirse en una broma pesada para el barcelonismo. El Madrid salió a Bilbao convencido de que aquello no debía dilatarse mucho más. Mou alteró algunas teclas y devolvió la titularidad al Gran Fabio en el lateral izquierdo mientras dejaba a Benzema en el banco el favor de Higuaín involucrado en unos supuestos contactos conjuntos con Kaká y el jeque que limpia su dinero en el PSG. Nada relacionado con el brasileño puede terminar demasiado bien y quizá Mou le haya ofrecido la oportunidad de redimirse. Nadie querría venderlo porque probablemente no haya nada en el mercado que pueda mejorarlo. El chico fue determinante en aquella Liga de la 07/08 con el gol de Pamplona y lo ha sido en la 11/12 abriendo el marcador en Bilbao. Y desde su gol, el Madrid se supo campeón.

El juego de los rojiblancos presenta todas esas características que a Mou le gusta castigar porque los chicos agarran y juegan, y la mueven y buscan espacios y cuando la pierden, se abren autopistas a su espalda, justo donde el Madrid es prácticamente infalible. Por ahí llegó el de Higuaín en el 15' y por la misma llegó la sentencia de Özil en el 19' después de una maravillosa abertura de Alonso a la derecha para una exquisitez de CR7 al corazón del área. El Madrid, campeón como nunca y serio como casi siempre, interpretó a la perfección lo que pedía el partido. Cloroformo, templanza y esperar el tercero. Para aquel entonces CR7 había fallado un penalti de la forma más absurda que puede hacerse, a lo Panenka, y Pepe había protagonizado la mejor jugada de su carrera futbolística. El Bilbao, deshilachado por el eje y huérfano de dos de sus mejores peones, Ander y Muniaín, trataba de aguar la fiesta blanca para regocijo de sus aficionados pero su ímpetu no resultó suficiente para detener al campeón, coronado en el 50' con el tanto de CR7, el puntal de un plantel que firma números de otra galaxia pero que necesita levantar la Décima para entrar por derecho propio en la historia del Real Madrid.

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Quizá no haya una Copa de Europa más asequible para este Madrid que la de este año. El primer rival con galones se lo ha encontrado en semifinales mientras que el resto de competidores ya habían tenido que superar algún que otro escollo. El APOEL y el CSKA lucharían por no descender en la Liga. Así, Él fue alimentando esa fantasía tan recurrente, sembrando la idea de que Su imposición de manos era el único remedio para una creencia tan desnortada como es esta del madridismo, una receta de austeridad, recortes, mucho trabajo y poco arte, conservar, aguantar y vivir en el alambre a costa de no ceder ni un milímetro en su ideario. Él es así y así morirá y si alguien pretende ver algo diferente ya puede buscarse otro equipo porque aquí todo va a seguir siendo igual. ¿Y en qué consiste?. Pues es bien sencillo: ponerte con 2-0 en el Bernabéu en el 15' contra el Bayern de Munich, contra el maldito Bayern de Munich y dar tres pasos atrás, darles el balón y especular. Y con eso, simplemente con eso, el Madrid ha obtenido exactamente lo que se ha merecido, es decir, caer eliminado cuando lo único que podía hacer era jugar esa final en Munich. Aplaudamos al estratega, especialmente ese 98% que dice que Él es lo mejor que le ha pasado al Madrid, los mismos que dentro de un par de semanas irán a Cibeles a celebrar que habemus Liga y a bailar un poquito de ai se eu te pego. La victoria no es reflexiva, ni crítica. La victoria es un nombre en un palmarés y nunca hay espacio para poner cómo se consiguen las cosas.

Mou tiene un plan que se percibe todos los días pero se ve cuando delante hay alguien que sabe jugar al fútbol. Su plan son los goles, única y exclusivamente, y para lograrlos gusta de vaciar el medio campo, poblar las alas y dar balones largos, muy largos, balones precipitados, balones que se pierden en la nada, en la indefinición de un equipo con dos de los mejores delanteros del mundo a los que, el día de la verdad, no les llega un pase en condiciones. Los balones no llegan porque Pepe es tan buen central como pésimo pasador y Khedira no merece estar ni un minuto más en este club. Ya no es una cuestión de buena o mala suerte, de una acción puntual. Nada de eso. Es un jugador mediocre que devalúa a su equipo. Y no es que el Bayern sea un gran equipo, no despliegan un fútbol demasiado estético ni virtuoso pero sobrevive con esa ancestral fórmula que consiste en jugar con mediocampistas, usar dos extremos para ensanchar la cancha y contar con el concurso de dos laterales incombustibles que desdoblan y que acostumbran a pisar la cal del área contraria. Ante semejante ideario, propio de cavernícolas, Mou ha planteado un partido para ser dominado, para no tener la pelota y para matar a la contra cuando lo que pedía el asunto era llegar al descanso con un 4-0 definitivo, pero ése debe ser otro Madrid, quizá en el que jugaba aquel del espíritu tan invocado hoy en la grada como pisoteado por Él desde la caseta.

Con el Madrid volcado descaradamente para defender su escasa renta, el Bayern llegaba hasta las inmediaciones de Casillas con facilidad, por dentro y por fuera, con Ribery mucho más lúcido que Robben y un Mario Gómez impecable en su función. En una de esas internadas, Kroos servía para Gómez y Pepe, completamente sobreactuado, agarraba al delantero alemán. Penalti, tarjeta amarilla y empate de Robben. Y ahí acabó el partido. Con el 2-1 se llegó al descanso y terminó la segunda parte en la que los dos equipos tuvieron tanto miedo de ganar como de perder. El escenario era el soñado por Mou. Un gol daba el pase a los blancos mientras que uno de los alemanes los dejaba virtualmente fuera pero ni unos ni otros quisieron ganar el partido. Algunos decían que así son estos duelos de la Copa de Europa pero rebuscando entre algunos recuerdos, tal afirmación sonaba a justificación porque ni el Madrid había generado ocasión alguna ni el Bayern había testado a Casillas. La única noticia de la segunda parte había sido la entrada de Kaká dando el relevo a un Di Maria fundido y discreto por no decir sencillamente inoperante. La entrada del brasileño, lejos de mejorar el juego del Madrid, tampoco lo empeoró. Dejó algunas perlas de su indudable decadencia como futbolista y condujo cuando sólo la prórroga tenía sentido para los dos equipos.

No era la noche del Madrid. Se palpaba que tantos minutos en el filo, tantos meses negándose, tanta propaganda, tanta confusión y tantas milongas no iban a canjearse por una final de la Copa de Europa. El Bayern entregó el balón al Madrid y claro, si los chicos apenas se manejan cuando la cosa acaba de empezar, el espectáculo en el 110' era un primor. Ni ocasiones ni nada medianamente parecido a un tiro entre palos. Tantas carreras para acabar decidiendo en los penaltis. El Madrid se encomendó a Casillas como ya lo hiciera la españolidad en la Eurocopa contra Italia, y el portero respondió parando dos penas máximas. Los que no respondieron fueron sus compañeros. Fallaron CR7, Kaká y Ramos y el Bayern se metió en la final con total merecimiento. No habrá final española, no habrá más Clásicos quizá hasta agosto, no habrá más exhibiciones chovinistas, rancias y catetas de la superioridad de los dos mejores equipos del mundo, españoles para más señas, eliminados ambos con diferentes métodos, quizá demasiado cansados de medir fuerzas en cada partido, en cada competición y en cada titular, quizá demasiado fundidos para ir a matar a sus rivales cuando peor estaban. El Madrid tiene lo que se merece, el Barça no tanto y Mou ha dicho en rueda de prensa que el superhombre es una película. Él sí que es una película. Y de las malas.

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Desde la alineación el Madrid sale a atacar, atacar sin negociar, primero disparar y después preguntar. Mou saca a los mismos de Munich demostrando que ya no improvisa y que poco le importa quién tenga delante. Quince minutos después, tras emborronar la salida de balón del Barça, se topa con un gol desde la esquina de su amadísimo Khedira y su planteamiento termina por hacerse bueno mientras se comprueba que la libreta de Guardiola está sin hojas. El otro Él, el de los culés, más estilizado, guapo, elegante, simpático e inteligente, más del gusto de los gafotas catalanes que van a concursos de cultura general, más leído y simplemente mucho más, obsesionado con el hallazgo de variantes que mantengan el pulso ganador blaugrana, se desmarca con una defensa de tres, con Alves completamente tirado en banda derecha y un Tello intrascendente en la izquierda, emparejado con Arbeloa que esta noche ha parecido un lateral con mucho cuajo. La lógica decía que todo el tráfico habría de concentrarse en el costado por el que pasaba Coentrão pero para Pep son mucho más importantes las formas que los resultados, exactamente lo contrario de lo que sostiene Mou. El 3-4-3 se reveló inoperante por sabido. Los movimientos de Iniesta y Alves no lograban sorprender a las dos líneas blancas y Messi se condenaba irremediablemente a tirar diagonales para entrar por el centro, justo donde se amontonaban las camisetas blancas. Alves es un buenísimo lateral además de un ser humano más que reprobable pero sin metros por delante es un jugador de lo más vulgar, vulgar hasta el punto de que Coentrão no ha tenido ningún problema durante los noventa minutos. Que Fabio no tenga problemas es otra de las pequeñas grandes victorias de los blancos en Can Barça.

Mou partía con su ya típico 4-2-3-1 que se convertía en un 4-5-1 e incluso en un 4-6 cuando el Barça atacaba, es decir, todo el partido. Después del 0-1 del alemán, a los veinte o veinticinco minutos la estadística de posesión marcaba un sonrojante 80%-20% a favor de los culés. Sonrojante porque no ése no es el Madrid que debería ser pero con esta política de «es lo que hay, no se puede jugar de otra manera» los parroquianos han asumido con pasmosa naturalidad que el Madrid se comporte así y sin complejos y con una hora y cuarto por delante el desarrollo del encuentro ya estaba marcado. El Barça atacaría y el Madrid trataría de aguantar con orden, entrega y pasión como espartanos que comen huesos de aceituna. Teóricamente el plan ofrecía algunas dudas. Creer que los blancos estuviesen intelectualmente capacitados para guardar la compostura durante tanto tiempo era un titánico ejercicio de fe teniendo en cuenta la tendencia a la dispersión que caracteriza a los chicos de la ESO y la ya conocida tendencia a los disturbios de Pepe. Estéticamente el plan era digno del mejor Khedira y moralmente... ya no queda nada de eso por Chamartín. Así que así, entregados al pragmatismo más burdo, el Madrid se juntó y funcionó como un frontón ante cada acometida de un Barça espeso, falto de ideas y carente de chispa que se ahogaba sumido en un esquema que en nada lo beneficiaba.

Él y Él no tocaron nada para la segunda parte. El Barça salió con la misma idea y el Madrid más convencido aún si cabe de que ese era el camino más recto hacia la victoria. Tello tuvo un balón de gol que malogró enviándolo a los del mosaico y de Messi nada se sabía perdido entre el centro y la banda, entre ser falso nueve, nueve mentiroso, o nueve y medio o diez y medio sin argumentos con el balón en los pies. Tan sólo rezaba por una libre interpretación del juego de Pepe que nunca llegó porque el partido no tenía ese tono de otros clásicos, lleno de patadas y de índices levantados delante de la cara de los rivales. Sin patadas y sin Messi el partido se agotaba y la Liga se escapaba para los culés y por eso a veinte del final Guardiola movió el banco y sacó a un Xavi fundidísimo para dar entrada a Alexis, el presunto titular que nunca lo fue en beneficio de un Tello al que el proyecto le venía demasiado grande. Lo del chileno fue suerte, pero suerte de verdad porque al minuto de estar trotando agarraba un mal rechace de Casillas y ponía el empate. Con el 1-1 se confirmaba que tratar de aguantarlos es un suicidio. El empate era un buen resultado para el Madrid, entiéndase, uno bueno con los números en la mano pero nefasto para todas las demás cosas, para la imagen y para la moral. Para Él no, para Él nada es malo. Pero por suerte Özil seguía por allí suelto, intrascendente porque apenas tuvo oportunidad de tocar el balón, pero la segunda o tercera que tuvo fue un maravilloso pase a la espalda de Puyol que ganaba Cristiano para poner el 1-2 sin apenas ángulo ante una mala salida de Valdés. Entonces el plan adquiría categoría de estrategia y el Camp Nou se convencía de que esa era la noche que el Barça no ganaría al Madrid. El gol devastó a los blaugranas, castigados por una propuesta tan rácana y fea como efectiva, la misma que tendrán que afrontar dentro de dos días ante el Chelsea y la misma que se encontrará el Madrid en su casa ante el Bayern. Son tres puntos, una Liga y una valiosísima victoria moral. No busquen más porque no lo encontrarán, muchos no lo harán porque creen que no puede haber nada más que ganar y algunos otros porque apenas aciertan a reconocer a todo un Real Madrid que gana en Barcelona como solo lo haría el Real Irún.

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De diez a uno van nueve. Nueve era el delantero centro cuando el fútbol pertenecía a los estetas y nueve son los puntos que le había recortado el Barça al Madrid antes de que los blancos se midiesen al Atlético en el Calderón. Se jugaban muchos partidos diferentes a orillas del Manzanares. El partido de la Liga, el partido de Mourinho, el partido del Cholo, el partido del orgullo, el partido del pánico. Lo que para unos significaba la gloria para otros era una condena y así, sin término medio, el Madrid fue a jugarse la Liga a casa de su vecino mientras que el vecino oficialmente peleaba por Europa aunque en realidad luchaba por sacudirse años y años de dolorosas derrotas. Larga fue la búsqueda y ninguno el elegido hasta que debajo del escudo nació Simeone, el único, el señalado para devolver la identidad a los colchoneros. Con el Cholo el Atleti parece el Atleti y no ese espantajo consagrado a la mediocridad por obra y gracia de una directiva corrupta y putrefacta comandada por el hijo de uno de los mayores mafiosos de la historia española y representada por un productor de cine que parece tan cateto como realmente es. Defenestrado un Manzano al que nunca nadie quiso, era el turno de un hombre de la casa que hizo carrera y fortuna con el 14 durante los años dorados. Sólo en un equipo como el Atleti el Cholo podría llevar el 14. En estos tiempos en los que los clubes miran al pasado para entenderse en el presente, Simeone es el entrenador perfecto para los rojiblancos.

Decía que los clubes escarban en su pasado para construir su identidad. Todos excepto, por supuesto, el Real Madrid, el equipo de las mil caras. El único discurso transversal en Chamartín es la victoria. Fuera de eso no hay nada. Ni puede ni debe haberlo. Ganar o la muerte. La derrota es la humillación. Por eso no resulta chocante que una temporada el equipo esté en manos de Pellegrini y la siguiente en manos de Mou, o en manos de Del Bosque y la siguiente del trilero Queiroz. Después vino Luxemburgo y no sé qué sandeces del «cuadrado mágico» y walkie-talkies, López Caro rezando, Juande encajando seis en el Bernabéu; presidentes sacados de clubs de carretera, presidentes mafiosos, centrocampistas con muy mala pinta, Dios, Raúl González Blanco, el Evangelista, el hombre que nunca creyó que el Madrid lo estaba llamando, o el de los 30... millones o cigarros, o millones de cigarros, quién sabe. La historia del Madrid está plagada de charlotadas pero la constante es siempre la misma: ganar. Lo que pasa es que hay mil maneras diferentes de hacerlo y para Mou y los posmadridistas mucho mejor si la batalla ha sido épica, sangrienta y polémica. Para servidor, las cosas podrían mucho más sencillas, e incluso más bonitas pero claro la defensa de la belleza se ha puesto realmente complicada por estas tierras. Si celebras cuatro pases seguidos puedes ser automáticamente tachado de culé. Malos tiempos para la lírica.

La diferencia entre el Madrid y el Atleti son 100 millones de euros. Bankia presta a Pérez pero a Cerezo no le da ni la hora, por eso el Atleti tiene que desmantelar el equipo cada dos o tres temporadas y el Madrid puede permitirse pagar sueldos astronómicos a ilustres machacas. Con 100 millones de euros se pueden hacer muchas cosas, entre ellas comprar a Cristiano Ronaldo y ganar partidos. No queda mucho espacio para la retórica y el fútbol, aquejado de esa peste que campa a sus anchas por el pensamiento mundial, no puede quedar al margen de la productividad. Al final no es realmente importante cómo se juegue. Lo verdaderamente importante es ganar y para eso hay que meter goles. CR7 no destaca por es un jugador asociativo ni un compañero solidario. CR7 mete entre 50 y 60 goles por temporada y ante eso poco o nada se puede decir. ¿Quién quiere dar pases si se puede meter goles?. Si a algún incauto romántico se le ocurriera sostener que sí, que el chico es bueno, pero que Xabi Alonso es un jugador mayúsculo, rápidamente las fuerzas neo-productivas afearían semejante temeridad. Vivimos la era del gol y hoy por hoy el fútbol lo gobiernan aquellos que pueden comprar y retener el gol. Habría que ver al Barça de Messi sin Messi.

Por eso el Madrid se ha llevado los tres puntos del Calderón, porque tiene a Cristiano y el Atleti no. Mou dio salida al inefable Coentrão por banda izquierda y a Kaká en la media punta para tratar de arrasar por la vía rápida, sin opción para la retórica. El resultado fue un Madrid muy plano en la elaboración, un Madrid que buscaba un partido anodino al que poder sorprender sin aviso previo mientras que el Atleti buscaba con verdadera determinación la meta de Casillas. Pero en el 24' CR7 sacó el cañón y metió la que mete de cada 33 que lanza. El Madrid mandaba sin contar ninguna llegada al área rival. El efecto del tanto fue devastador, pero no para el Atleti que persiguió aún más si cabe su objetivo sino en el Madrid que retrocedió para buscar la espalda a la defensa colchonera. La primera parte murió con el asedio rojiblando al área madridista. En la reanudación Mou retiró a Kaká, que ya había jugado demasiado, y dio entrada a Özil. El resultado se percibió en apenas tres minutos porque con el alemán el Madrid juega a mandar los encuentros mientras que con el otro se juega a correr, al caos, después al desorden, luego al sinsentido y finalmente a la nada. El Atleti no aflojó y encontró el empate en una jugada pésimamente defendida por los laterales blancos, de largo la mayor carencia de la plantilla, después de un centro preciso de Adrián y remate de Falcao. Corría el 56' y empezaban los nervios. Pero justo cuando el encuentro pedía el acoso a Casillas, el Madrid agarró el balón y lo movió de lado a lado, llevó al Atleti al límite y apenas diez minutos después de la explosión de júbilo del respetable, CR7 se sacaba de la manga otro trallazo descomunal para silenciar a todo el estadio. Con el 1-2 el Atleti trató de no arrumbarse e incluso llegó a generar alguna ocasión más pero la sentencia definitiva (y desproporcionada por lo expuesto sobre el césped) llegó con el clarísimo penalti de Godín sobre Higuaín que significaba el 1-3 y el tercero en la cuenta de Cristiano. El Madrid respiró justo cuando sospechaba el empate final. El hat-trick del portugués bien puede valer una Liga. El tanto final de Callejón, de bellísima ejecución y con los tres puntos asegurados, se contabilizó en el «debe» rojiblanco, otra vez castigados sin postre y con la sensación de que están cerca, de que lo pueden alcanzar e incluso tocar pero cuando lo rozan, aparece el chico de los 100 millones de euros y gana el partido. No se engañen: esto consiste en dinero y goles y todo lo demás, vender periódicos.

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Y entre unas cosas y otras, para fortuna de todos aquellos que disfrutan minimamente de este deporte, Khedira no jugaba y sólo se hablaba de su mujer para pasmo de unos de otros y solaz de otros. «¿Cómo es posible que un tipo tan malo esté con semejante mujer?.» La pregunta era de consumo periodístico y en cierto modo los parroquianos siempre la entendieron como una de esas preguntas que no se tienen que contestar pero en el fondo encierra algo inquietante: si te gusta Khedira no puedes decir que te gusta el fútbol del mismo modo que si dices de su mujer un simple «no está mal» tampoco puedes decir, según el protocolo coleguil de taberna y cigarritos, que te gustan las mujeres. Lo mismo debe aplicarse si se dice de Sara Carbonero, así que la conclusión es evidente: Khedira es un paquete y su mujer no. Y siempre en ese orden. Pero por lo visto Mou no lo entiende de esa manera, y sin entrar a valorar lo que piensa o no piensa de la mujer del alemán, en cuanto estuvo medio recuperado, lo puso a trotar sobre el césped y no sólo en los entrenamientos sino en partidos oficiales lo cual es bastante más preocupante. Granero tuvo que volver a sus libros y el Madrid volvió a ser ese equipo mediocre y arrumbado que espera a que su rival pierda un balón para matarlo a la contra.

Lo mejor para Mou sería que todo el mundo hablase de los árbitros, de las diecisiete expulsiones y de lo malos que son los árbitros, y de las expulsiones, y de los árbitros... Esa es su estrategia. En España, en Inglaterra, en Portugal y en Italia y si fuese a entrenar a Kuala Lumpur, lo cual sería magnífico y muy gratificante, para él y para mí, seguramente se pasaría la semana cargando contra el mundialmemte reconocido y admirado estamento arbitral malayo porque así es como él concibe este tinglado. Si Mou hubiese tenido más a mano una fábrica de lavadoras, ahora sería el jefe de planta más ambicioso del planeta y la marca para la que trabajase, la más cotizada del mundo. Eso sí, tu lavadora lavaría a la defensiva y en el momento menos esperado te enchufaría un buen jabonazo en el ojo. Es puramente casual que este hombre se dedique al fútbol y como no es hombre de fútbol porque apenas llegó a dar cuatro patadas mal dadas en Os Belenenses, aplica a este asunto criterios que podrían funcionar en cualquier otro negocio pero que en este, algunas veces, no son más que disparos en el pie. Por eso, viendo que sus chicos emitían un leve aroma a desconfianza, sale al campo del Villarreal, equipo que se está jugando la permanencia, con un «triángulo de presión avanzada» o lo que es lo mismo un trivotazo de manual para arroparse bien arropado, cazar una contra y sumar tres puntos en un trámite puramente funcionarial. A la pericia de Khedira sumemos la destreza de Lass.

El resultado de tan inteligente invento fue que el francés dejó su puesto a Callejón cuando sólo se llevaba disputada media hora. Podrá decir que porque tenía una amarilla pero la realidad es que el Madrid veía que aquello era un auténtico suicidio porque no había manera de meterle mano a los amarillos. No nos podemos engañar: Xabi Alonso está abandonado, aislado con muchos metros por delante y por detrás y ya con demasiados minutos esta temporada como para ser el que salve al equipo todos los días. Cuando a su lado tiene a alguien medianamente capacitado para dar un pase bueno a tres o cuatro metros, el equipo funciona mejor. Es de cajón y además de serlo es beneficioso para el juego del Madrid. Pero Mou habla, habla constantemente aunque no salga en rueda de prensa o conteste con monosílabos. Sus monólogos los hace desde la alineación y cuando el equipo necesita confianza, él se la retira. Y así, sin jugar a nada parecido a lo que han venido haciendo desde diciembre, el Madrid ha perdido casi la mitad de la renta desde que Guardiola dijo que no ganarían la Liga. Desde el punto de vista de la comunicación, el escorzo culé es impecable. En el fútbol no hay nada como que te den por muerto para transferir responsabilidades. Después del segundo empate en los últimos minutos, después del segundo empate por un lanzamiento de falta, los jugadores encarnaron los principios de la nueva filosofía. El posmadridismo tomó forma y se sucedieron las expulsiones. Como en una romería, desfilaron unos detrás de otros después de jugar un partido infame, de perder otros dos puntos y de ofrecer una imagen con la que muchos estarán de acuerdo pero en la que otros tantos, y perdón por la expresión, nos cagamos. Una pequeña aldea gala resiste ahora y siempre al invasor.

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La historia no se construye sobre el aire. Hay que ganar algunas guerras, conquistar algunos países y esclavizar a algunas gentes para que los libros hablen. En el fútbol pasa exactamente lo mismo. El Chelsea no está en la historia del fútbol porque no es más que un club advenedizo. El Milán, el Ajax, el Barça, el Manchester, todos son grandes porque sus palmareses lo son y en ese terreno nadie lo tiene más grande y florido que el Madrid. Ese prestigio, ganado a golpe de Intercontinentales, Copas de Europa, Ligas, UEFAS, Copas del Rey, ganado a base de tener que remontar, a base de lucha y de coraje, de asfixiar a los rivales, a base de goles, de cuartos de hora memorables, es el mismo que el Madrid desplegó en el Camp Nou jugando el mejor partido que se le recuerda en años, el mejor contra el Barça claro. ¿A quién le importan los demás?. Como Mou ya no tenía nada que perder y mucho que ganar, formó con los que siempre deberían salir a discutirle la hegemonía mundial a los de Guardiola. Faltó Marcelo para que la cosa estuviera completa pero en fin, Special One siempre tiene que dejar su huella. En el lateral colocó a Coentrão, un guiño a los florentinos. Treinta millones costó el chaval. Silva fue al City por 32. Qué se le va a hacer, cosas de posmadridistas. Pepe volvió al eje de la zaga junto a Ramos y Lass acompañó a Alonso en la media. Por delante Kaká, CR7, Higuaín y un maravilloso y delicioso alemán que es igual de feo que buen jugador. Con los buenos siempre hay más posibilidades.

Y las hubo porque el Madrid salió a por el Barça, así, en crudo, sin contemplaciones, sin especular ni amarrar ni contemporizar. Así fue desde el principio, tocando y creando. El fútbol no es un deporte demasiado complejo. Si hablásemos de curling la cosa sería diferente pero fútbol... contra el Barça se han probado un millón de estrategias y ninguna ha resultado porque sólo hay una que nadie se ha atrevido a hacer: quitarle el balón. El Barça sin el balón es un equipo mediocre, ramplón, un equipo desnortado. Es lógico cuando tu identidad es la posesión. «Papá, ¿cómo se llama cuando el balón es secundario?. Hijo, se llama Inter de Milán.» Si te juntas y si muerdes arriba, el Barça tiene problemas. Y contra el Madrid los ha tenido. Mientras el Madrid llegaba con peligro a las inmediaciones de Pinto, los blaugranas trataban de sacudirse el fango sin éxito. El Madrid los había conducido a una situación que ya tenían olvidada. Hasta cinco ocasiones contaron los blancos, con disparo de Özil al travesaño incluido. El Madrid aprobaba con nota en todas las facetas del juego excepto en la que siempre saca la mejor puntuación. Estaba sin pólvora, circunstancia que el Barça aprovechó en una contra en el 43'. Gol de Pedro en el primer tiro a puerta de los culés. Demasiado castigo para los blancos. Y por si fuera poco, en el 48' de la primera parte (el tipo de fosforito sólo había señalado un minuto de prolongación) llegaba el 2-0 en las botas de Alvés con un disparo irrefutable a la escuadra derecha de Casillas. Uno de cien sale bien y salió contra el Madrid.

En circunstancias normales, es decir, con Mou ejerciendo de capitán general, lo más inteligente habría sido largarse a casa, que ya no eran horas de andar con los parroquianos en los bares, pero el Madrid desprendía un aroma especial, el aroma de las grandes noches. Aguantar fue todo un acierto porque el Madrid de la segunda mitad fue todo deleite. Encerrando al Barça en su campo, en su casa, con su balón, los blancos escalaron el ocho mil con pundonor. El final se acercaba y necesitaban tres goles para eliminar al Barça. El intercambio de golpes no se hizo esperar, pero no golpes de esos que predican los mourinhistas sino golpes con el balón, duelo de pesos pesados, el terreno en el que el Madrid se desenvuelve con maestría. En el 68' Özil servía en profundidad a CR7 para poner el 2-1. Minutos antes el de fosforito había anulado un gol legal a Ramos y Mou sacado a Granero y Callejón y Benzema y el partido era un primor. Y cinco minutos después Benzema cazaba un rechace, se deshacía de Puyol y ponía el empate a dos. Qué hermoso fue el silencio del Camp Nou. Y qué miedo se respiraba. Por primera vez desde hacía mucho tiempo los culés tuvieron que apretarse las tuercas para no desfallecer. Quedaban veinte minutos y el Madrid iba a por todas sabedores de que la manta se quedaba corta por detrás, justo por donde le gusta entrar a Messi. Pero no entró y el Madrid se quedó a pocos centímetros de su objetivo en un partido que se echaba de menos, un partido de igual a igual contra el mejor equipo del mundo. Nunca una eliminación fue tan bella por mucho que a un posmadridista, milite en la secta que milite, no le alcance para entenderlo y prefiera enredarse en pisotones, disculpas ridículas, alineaciones kafkianas y declaraciones crípticas El día que los secuestradores liberen al club, nadie volverá a sentir vergüenza porque cuando el Madrid se siente orgulloso de ser lo que es, es simplemente eso, el Real Madrid. 

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El Sevilla, otrora rival incomodísimo para los blancos, ha visto devaluada su jerarquía a base de vender bien, comprar mal y comprobar cómo todos los beneficios se iban por el sumidero de jugadores mediocres y líos absurdos en la caseta. Del Nido actúa como jefe de la manada dirigiendo sus dardos hacia la capital y hacia Barcelona, acusando a los dos grandes de hundir en la miseria al resto de clubes. Su ascendente es tan grande que incluso la prensa local, en rueda de prensa, interpretó la media docena recibida como una clara muestra de que el fútbol está descompensado. ¡Por supuesto que el fútbol está descompensado!. Precisamente se trata de eso, de que alguna vez los débiles rompan los pronósticos, sólo alguna vez y que la victoria de los pobres sea efeméride. El Madrid necesitaba hacer buenas las palabras de Mou del mismo modo que el Sevilla perseguía alguna cabellera que añadir a su colección, una victoria para capitalizar la moral andaluza. En un duelo sin medio campo, el Madrid golpeó con una dureza fría y cruel. Con Di Maria como medipunta, Callejón ocupó la banda derecha, CR7 la izquierda y un Benzema que gana enteros la punta de lanza. A los diez minutos, el Fideo puso un pase de quilates entre los dos centrales que no desaprovechó Cristiano para reivindicarse ante sí mismo. Una llegada, un gol mientras Casillas desbarataba un remate a bocajarro de Del Moral. Callejón cazó otra asistencia de Di María en el área para poner el segundo. Segunda llegada, segundo gol. «Así es imposible» se decía Del Nido sin pensar que quizá sea imposible con Medel, Trochoswki o Fazio. Cristiano ponía el tercero desde fuera del área en el 40' y en el 45' Clos Gómez, atendiendo a una posible parafilia marxista, trató de igualar la contienda expulsando a Pepe pero oigan, ni con esas, porque el Madrid con diez jugadores dominó el encuentro con una superioridad insultante, tanto, que hizo tres goles más. Hasta marcó Altintop. 2-6 y liderato reconquistado con una mano en la espalda.

Doce horas después, el Barça jugaba la última final de la temporada y la posibilidad de conquistar su quinto título del año. Cinco de seis, una gloria sólo arrebatada por el Madrid en Valencia en el torneo de menor valor. Ciertamente impresionante el logro blanco. Cosas del mundo global, la final que decide cuál es el mejor equipo del mundo se juega en Japón donde lo más parecido a un balón que han visto en su vida es una patata. Para los más ilusos era una mañana interesante. Ante la evidencia de que en Europa no hay nadie a la altura de los culés, quizá el cruce con el mejor equipo de América arrojase algunas duda acerca de la solvencia del Barça. El Santos, campeón de la Libertadores y virtualmente el mejor club de fútbol de América, de América del Sur y de América del Norte donde se localiza un fenómeno parecido al japonés aunque en este caso la analogía sea con un pepino, se presentaba como una incógnita para el aficionado blaugrana y como un suerte de resistencia para todos aquellos alérgicos a las tiranías. ¿Sería capaz Neymar, apoyado en Ganso y Elano, de mantener incólume el último bastión del fútbol mundial?. La pregunta tuvo una rápida respuesta cuando Ramalho presentó cinco defensas en el once inicial. El miedo era reverencial y el planteamiento nefasto porque Ganso y Neymar quedaban completamente desconectados de la zona de creación, aislados en mitad de la tormenta, emparedados entre Piqué, Puyol y Sergio. «Entonces saldrán a robar». Tampoco. El fútbol brasileño nunca destacó por ser un juego veloz. Aquella mítica selección que deslumbró entre los sesenta y los ochenta practicaba un fútbol lento, un juego que necesitaba madurar cada jugada acariciando el balón. El futbolista brasileño conduce mientras que el europeo toca y suelta, descarga y se mueve buscando que sea el balón el que corra y no el jugador. Y en el choque de estilos, los culés impusieron su idea con una solvencia impecable.

El Santos deambulaba por el césped contemplando con un punto de admiración el despliegue técnico y táctico del Barça. Tanto fue así que el primer tanto llegó después de un magistral control de tacón de Xavi y asistencia para que Messi la levantase sobre Rafael, el pésimo portero brasileño. Con 1-0 en contra y tres centrales en nómina es necesario pensar en cambiar el guión pero Ramalho seguía fiando todo a que su talento cazase alguna, anudase a los centrales culés y pusiera el empate. Pero del improbable empate se pasó al evidente 2-0 en las botas de Xavi y el preparador del Santos recogió el guante. Sacó a uno de sus inútiles y lentos centrales, Danilo, para dar entrada a Elano y así recuperar el balón durante dos minutos. Si a estos dos le sumamos uno más tendremos lo que duró la magnífica jugada del Barça que acabó con Fábregas mandando al fondo de la red un balón con la espinilla, sin querer, como si el gol fuese lo de menos. 3-0 y el Santos como invitado de lujo a la fiesta del mejor, sí, escuchen bien porque las cosas han de reconocerse con honor y deportividad por mucho que duelan, del mejor equipo del mundo, del club llamado a dominar con puño de hierro el fútbol de la siguiente década. La segunda parte fue un monumental rondo coronada por el cuarto tanto, obra de Messi, elegido mejor jugador del torneo, del mismo modo que se llevará el Balón de Oro en enero y del mismo modo que se ha llevado hasta las llaves del coche que regalan los japoneses. Y si hubiera habido en juego un piso en Peñíscola también lo habría ganado porque no hay nadie como él ni compañeros tan brillantes como los que le acompañan en esta impresionante travesía.

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El primer punto de plan madridista consistía en marcar rápido, y se consiguió a los veinte segundos cuando Benzema aprovechaba un balón rebotado tras un error de patio de colegio de Valdes, siempre fino con los pies y una siesta de Piqué en el área habilitando la posición del que fue el mejor blanco en Chamartín. El 1-0 era el peor escenario para el Barça y el mejor para el Madrid, siempre y cuando los partidos pasen a durar quince minutos. Al Madrid le sobraron ochenta minutos de partido, justo los mismos que el Barça aprovechó para certificar que ellos son los únicos que saben jugar a esto. Mou teme las pérdidas de balón tanto como Guardiola el no tenerlo, por eso el portugués ofrece a los suyos una orden que deviene en mantra: todo ha de hacerse muy rápido cuando el Barça está delante. Y es esa velocidad la que condena a los blancos a seguir en el diván preguntándose porqué no hay manera de meter mano a los culés. La velocidad es imprecisa, irreflexiva y poco efectiva, tanto que los mismos balones que CR7 emboca sin contemplaciones contra equipos menores se convierten en sonrojantes disparos sin intención cuando Valdes es el portero. Ojalá fuese ese el problema. Si hay algo más asqueroso que un chupón, sólo puedo pensar en un abusón, y Cristiano reúne ambos defectos aunque siendo justos no es ahí donde se aloja el trauma.

Mou está obsesionado con el Barça. Debería tratárselo, en serio, sin tapujos. Debería ir a ver a un terapeuta y explicar porqué no puede superar su despecho con los culés. Hoy, mañana y siempre, con el Barça en el corazón. No fue él el primero que tomó el puente aéreo ni será el último. Figo, Laudrup, Schuster, Milla, Luis Enrique, Ronaldo... todos lo hicieron y si bien en Can Barça es algo que nunca se ha digerido muy bien, en Chamartín nunca hay grandes problemas en adoptar conversos. Pero con Mou la cosa parece diferente, parece patológico y se lo transmite a sus jugadores, les transmite un miedo reverencial que los paraliza y los desfigura. El sábado nadie vio nada parecido al Madrid de las quince victorias consecutivas, a ese Madrid generoso en el esfuerzo ante grandes y pequeños, con la clasificación en el bolsillo y con los puntos en juego, ese Madrid que había recuperado la voluntad de gobernar los partidos sin mirar atrás. Cuando hay algo blaugrana en el estadio, aunque sea una bufanda, los blancos se echan a temblar. Ya pasó en Levante y pasó el sábado y casualmente los dos visten los mismos colores. El miedo se lleva a la pizarra y aunque Mou trate de descargarse ante los medios diciendo que alineó a todos los buenos y que no sacó el trivote, no tiene sentido alinear a Özil y Benzema si a todo lo que se va a jugar es a correr cuando llegue el error del rival.

El alemán parece mediocre en semejante esquema. Él es un jugador de pausa, de toque, de creación, un jugador que necesita algunos segundos más para poder desplegar sus virtudes. Benzema es algo parecido. Si quieres correr, entonces Kaká e Higuaín, corpulentos, rápidos y conductores. Por eso, en realidad, un gol en el primer minuto no era una buena noticia para la configuración blanca porque ese tanto daba toda la razón al plan de contraataque del fino estratega. El Madrid achicó el campo y asfixió al Barça que no lograba encontrar la rendija para colarse hacia Casillas. La encontró Messi en un resbalón de Ramos que desbarató Iker. El Barça estaba incómodo y demostraba tener grandes problemas para gobernar desde el balón. No hubo patadas. Simplemente robos que el Madrid trataba de traducir en transiciones de vértigo que solían terminar en nada. La peor noticia del Madrid no era que no generase juego sino que el segundo no llegaba y como no llegaba se empezó a desinflar y como se desinfló, la agarró Messi, se la puso a Alexis y el Barça empató a la media hora. ¿Y ahora qué Mou?. Pues ahora nada. Lo mismo, esperamos y salimos y seguimos jugando como un equipo lleno de complejos. Cuando los traumas afloraron, el Barça se apropió del encuentro y su retórica fue implacable.

Con un Madrid incapacitado intelectual y anímicamente, Iniesta emergió de entre los mortales para firmar con pausa y elegancia una segunda parte de escándalo que comenzó con un golpe de suerte culé. Un disparo inocente de Xavi fue desviado involuntariamente por Marcelo para poner el 1-2 en el marcador, y en ese momento se acabó el partido. El Madrid nunca tuvo ningún argumento sólido para discutir la supremacía de los de Guardiola que comenzaron a gustarse alrededor del balón. Donde el Madrid ve dos toques, el Barça imagina treinta y suele terminar en el área contraria. Con Alexis y Fábregas el Barça no cae en el rococó que en ocasiones ahoga su fútbol. Se vio en el tercer tanto, con una internada de Alves por banda y un centro al segundo palo para que Cesc pusiese en 1-3  en el 66'. Hacía años que no se veía al Barça poner un centro al área ni botar un corner por alto. Todo eso hicieron los de Guardiola mientras Mou daba entrada a Kaká por Özil y a Khedira por Lass, un prodigio táctico, ya ven. Para los últimos veinte minutos Iniesta ya se gustaba por banda y el Madrid sólo apretaba para no recibir más golpes. A fin de cuentas es mejor perder tres puntos en diciembre que la Liga en marzo y para consuelo blanco pensar que aún hoy son líderes con un partido menos. En el terreno de lo pragmático la derrota ante el Barça no tiene grandes consecuencias, pero los números no hablan de las esperanzas hechas jirones porque las distancias, por el momento, siguen siendo insalvables. Ya no es cuestión de que el Barça tenga un plan. El Barça tiene algo mucho más importante que un plan mientras el Madrid sigue dando vueltas sin saber muy bien cuál es el destino. Mou tiene que matar al padre pero sospechó que no lo hará y a ese problema se le unirá su paupérrimo recorrido como entrenador del Real Madrid. Él vino al Bernabéu a saquear el club para adornar su curriculum pero lo que nunca pudo sospechar es que, de todos los clubes de fútbol que hay en el mundo, sólo el Real Madrid puede hacer fracasar a Mourinho. 

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Ya advirtió Manzano que no le llegaba para discutir el dominio al Madrid, y mucho menos en su casa, así que dijo que prietas las filas y a repartir abajo, al tobillo, donde los tacos hacen daño. La estrategia fue ridiculizada por Mou, yo no compraría la entrada. Yo tampoco, la verdad, porque el Atlético ya no es un digno rival para un derbi y no están las cosas como para tirar trescientos ecus a la basura para ver a una banda contra un equipo. El Atlético le juega al Madrid como lo que es, un equipo pequeño, que se presenta a los duelos locales como el eterno perdedor, confiando todo a una épica victoria que nunca llega. Los colchoneros ya no tienen nada que perder contra el Madrid pero el caso es que siguen perdiendo por su inoperancia, por su nefasta gestión de los tiempos del juego y su escuálida propuesta sobre el césped: todas a Falcao. ¿Y si no está?. Pues repartid y a ver si cae algo. Y durante los primeros quince minutos le cayó. El orden y la intensidad atlética le proporcionaron un bello gol, con dos paredes incluidas y el estrangulamiento de la salida blanca con una argucia digna de Rommel: Manzano colocó a su hombre más inteligente sobre la espalda de Alonso. Así están las cosas.

El 0-1 hacía buena la fina estrategia de los del Manzanares aunque es probable que el gol llegase demasiado pronto como para aguantar setenta y cinco minutos dando estopa y parando el juego. En una de esas Diego se despistó, cómo es lógico porque su función de mirar el arco rival, y Alonso inició. En cuatro toques Benzema se plantó delante de Courtois, lo dribló y el belga lo derribó. Penalti claro. Quizá la expulsión es más discutible, algo rigurosa porque el quiebro conducía al francés a un costado, pero perfectamente aplicable. Sólo habían pasado cinco minutos desde que Adrián adelantase a los suyos y el Atléti ya estaba haciendo de las suyas. Un Clásico que no un derbi. Habría que replantearse la nomenclatura de estos partidos. Manzano tuvo que mover ficha porque todo el tinglado se venía abajo. ¿Y qué creen que hizo?. Pues sacar del campo al tipo con más calidad para meter a un portero que lleva dos años sin pisar un césped de primera. Sabia decisión que provocó que el Atleti perdiese el partido. Su idea fue la de mantener a Arda y Salvio para taponar las incursiones de Marcelo y Di María. A Lass no hay que taparlo porque ya se encarga él mismo de hacerlo. La idea no es mala. Es simplemente cobarde. CR7 marcó el penalti. 1-1, setenta minutos por delante en el Bernabéu y el Madrid con uno más. Horizonte despejado, ¿gracias al árbitro?. El que no se consuela es porque no quiere.

El Madrid de la segunda parte se pareció al Madrid de esta temporada. Con intensidad y ritmo encerró al Atlético, entregado a alguna carrera de Adrián, y lo superó en el 48' después de que CR7 le ganase la carrera al ínclito Perea y Asenjo saliese a buscar un balón que ya no estaba donde él pensaba. Estaba en las botas de Di María que puso el 2-1. Una vez más, el Clásico en su máxima expresión. Veinte minutos después de marcar, el Fideo dejó su puesto a Higuaín al que le bastaron dos minutos para apretar a Godín, que hablaba con Asenjo de algo parecido a salir a por el balón pero no me hagan mucho caso, pescar en la confusión y poner el 3-1 a puerta vacía. La defensa del Atléti está para el circo. Con el partido terminado, Manzano dio entrada a Reyes cuando el sevillano debía haber salido de inicio y en el 83' retiró al intrascendente Salvio para dar entrada a Miranda, reputadísimo central, probablemente para amarrar el resultado. Pero la función no había terminado. Quedaba un último pase, el de Godín, que después de aquella con Higuaín en el tercero se precipitó sobre las piernas del argentino dentro del área. Penalti y expulsión. Lo triste es que ni siquiera pretendió derribarlo. CR7 puso el 4-1 y el fin a la historia, la historia de siempre.

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Por eso Messi no se sabe de qué juega pero cada año mete más goles y Khedira se convirtó en el rematador del Madrid en Mestalla. Mourinho, en un ataque de entrenador, cambió el esquema y decidió colocar en la media a Lass junto al alemán, los teóricos guardaespaldas de Alonso pero cuando el balón corre, el tolosarra inicia, el francés continúa y el alemán se incrusta entre los centrales rivales mientras Benzema cae a un banda. El trivote blanco (rojo en Valencia, que Adidas también tiene que vender algunas escobas en estos malos tiempos) fue respondido por el trivote ché. Emery no se caracteriza por ser un fino estratega, más proclive a arroparse que a arriesgar en los partidos de enjundia. Por eso y ante la tarjeta de visita de los madridistas, alineó a Albelda y Costa, dos pretorianos, junto a Parejo, un teórico enganche que acabó achicando en la media ante la superioridad blanca en la primera parte. El Madrid no acusó la gira de los suyos en los compromisos nacionales y se adueñó del partido en los primeros diez minutos. Un dato lo corrobora: mientras el Valencia había visitado el área de Casillas dos veces, el Madrid había rondado las inmediaciones de Alves nada menos que en diez ocasiones, jugando como visitante. Este Madrid tiene vocación dominadora, justamente la virtud de la que careció durante la temporada pasada.

Sin embargo, el primer gol blanco no fue resultado de su dominio sino de una jugada de pícaros en un falta botada por Alonso a la espalda de los centrales mientras los valencianistas admiraban con orgullo las senyeras de la grada. Benzema telegrafió a su compañero y colocó el 0-1 en el 20' después de un control y un remate impecable. No hay nada más sintomático en el fútbol moderno que la actitud de los equipos cuando no tienen el balón. Mientras el Valencia recula el Madrid adelanta sus líneas, presiona la salida y roba, y robar lejos de tu área es fundamental para tener éxito. La primera parte concluyó con la sensación de que los de Mou meterían uno o dos más y a falta de veinte minutos se echaría el telón para que Sahin se fogueara y trotase ante un Valencia muerto. Pero, a pesar de Emery, los valencianistas saltaron al césped con la firme decisión de testar su altura y cuestionar la contundencia blanca.

Y para regocijo de los locales, Mou no tuvo más remedio que retirar a un Arbeloa que había completado los dos partidos con España y que cargaba con un tarjeta amarilla para dar entrada a Albiol. En circunstancias normales, Ramos habría ocupado el lateral para dejar al valenciano en el eje de la zaga. Pero Ramos se ha ganado con justicia su puesto y parece que nada va a moverlo de ahí. Al menos hasta que llegue el Barça. No destaca Albiol por su pericia en los costados y esa carencia fue explotada hasta la saciedad por Alba y Mathieu que se hicieron cargo de percutir con insistencia por el flanco más débil de los blancos que, además, renunciaron a la posesión en espera de cazar una contra para matar el encuentro. Pero no fue en una contra sino en un corner sacado por Özil y rematado magistralmente por Ramos cuando llegó el 0-2 y el fin del partido. ¿Fin del partido?. Nunca, no si Emery coloca sobre el césped a los buenos. Y el Valencia tiene unos cuantos. Salieron Jonas y Pablo Hernández y el Valencia comenzó a volar, tanto, que Soldado ponía el 1-2 tres minutos después para que los de la senyera se vinieran arriba. El Madrid andaba desbordado, con el Valencia filtrando balones por todas las líneas hasta que CR7 aprovechaba un error de libro de Alves para poner el 1-3 a puerta vacía. Ya sí, el partido había terminado a diez minutos del final, todos pensando en la ducha y en el partido del miércoles cuando tanta relajación significó el 2-3 en las botas de un inconmensurable Soldado que inflamaba a la grada y a sus compañeros. Emery seguía tratando de entender qué estaba pasando. Sin juego ni grandes filigranas el partido se había convertido en un canto a la emoción, un partido que podía caer de cualquier lado, o bien por el fútbol en tromba de los del Turia o por las contras demoledoras de los blancos. Y finalmente cayó del lado madridista con polémica incluida por un posible penalti en el área de Casillas. Se había acusado al Madrid de no haberse medido todavía con un rival de verdad. El Valencia es uno de ellos, el tercer equipo de España, y en Mestalla, donde el Barça no pudo sacar más que un punto y los blancos han salido con la victoria bajo el brazo, tres puntos que no se deben a un sistema u otro sino más bien a una mentalidad, una mentalidad ganadora a la que le queda una prueba de fuego, LA prueba de fuego: 10 de diciembre, Santiago Bernabéu.

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