La historia no se construye sobre el aire. Hay que ganar algunas guerras, conquistar algunos países y esclavizar a algunas gentes para que los libros hablen. En el fútbol pasa exactamente lo mismo. El Chelsea no está en la historia del fútbol porque no es más que un club advenedizo. El Milán, el Ajax, el Barça, el Manchester, todos son grandes porque sus palmareses lo son y en ese terreno nadie lo tiene más grande y florido que el Madrid. Ese prestigio, ganado a golpe de Intercontinentales, Copas de Europa, Ligas, UEFAS, Copas del Rey, ganado a base de tener que remontar, a base de lucha y de coraje, de asfixiar a los rivales, a base de goles, de cuartos de hora memorables, es el mismo que el Madrid desplegó en el Camp Nou jugando el mejor partido que se le recuerda en años, el mejor contra el Barça claro. ¿A quién le importan los demás?. Como Mou ya no tenía nada que perder y mucho que ganar, formó con los que siempre deberían salir a discutirle la hegemonía mundial a los de Guardiola. Faltó Marcelo para que la cosa estuviera completa pero en fin, Special One siempre tiene que dejar su huella. En el lateral colocó a Coentrão, un guiño a los florentinos. Treinta millones costó el chaval. Silva fue al City por 32. Qué se le va a hacer, cosas de posmadridistas. Pepe volvió al eje de la zaga junto a Ramos y Lass acompañó a Alonso en la media. Por delante Kaká, CR7, Higuaín y un maravilloso y delicioso alemán que es igual de feo que buen jugador. Con los buenos siempre hay más posibilidades.

Y las hubo porque el Madrid salió a por el Barça, así, en crudo, sin contemplaciones, sin especular ni amarrar ni contemporizar. Así fue desde el principio, tocando y creando. El fútbol no es un deporte demasiado complejo. Si hablásemos de curling la cosa sería diferente pero fútbol... contra el Barça se han probado un millón de estrategias y ninguna ha resultado porque sólo hay una que nadie se ha atrevido a hacer: quitarle el balón. El Barça sin el balón es un equipo mediocre, ramplón, un equipo desnortado. Es lógico cuando tu identidad es la posesión. «Papá, ¿cómo se llama cuando el balón es secundario?. Hijo, se llama Inter de Milán.» Si te juntas y si muerdes arriba, el Barça tiene problemas. Y contra el Madrid los ha tenido. Mientras el Madrid llegaba con peligro a las inmediaciones de Pinto, los blaugranas trataban de sacudirse el fango sin éxito. El Madrid los había conducido a una situación que ya tenían olvidada. Hasta cinco ocasiones contaron los blancos, con disparo de Özil al travesaño incluido. El Madrid aprobaba con nota en todas las facetas del juego excepto en la que siempre saca la mejor puntuación. Estaba sin pólvora, circunstancia que el Barça aprovechó en una contra en el 43'. Gol de Pedro en el primer tiro a puerta de los culés. Demasiado castigo para los blancos. Y por si fuera poco, en el 48' de la primera parte (el tipo de fosforito sólo había señalado un minuto de prolongación) llegaba el 2-0 en las botas de Alvés con un disparo irrefutable a la escuadra derecha de Casillas. Uno de cien sale bien y salió contra el Madrid.

En circunstancias normales, es decir, con Mou ejerciendo de capitán general, lo más inteligente habría sido largarse a casa, que ya no eran horas de andar con los parroquianos en los bares, pero el Madrid desprendía un aroma especial, el aroma de las grandes noches. Aguantar fue todo un acierto porque el Madrid de la segunda mitad fue todo deleite. Encerrando al Barça en su campo, en su casa, con su balón, los blancos escalaron el ocho mil con pundonor. El final se acercaba y necesitaban tres goles para eliminar al Barça. El intercambio de golpes no se hizo esperar, pero no golpes de esos que predican los mourinhistas sino golpes con el balón, duelo de pesos pesados, el terreno en el que el Madrid se desenvuelve con maestría. En el 68' Özil servía en profundidad a CR7 para poner el 2-1. Minutos antes el de fosforito había anulado un gol legal a Ramos y Mou sacado a Granero y Callejón y Benzema y el partido era un primor. Y cinco minutos después Benzema cazaba un rechace, se deshacía de Puyol y ponía el empate a dos. Qué hermoso fue el silencio del Camp Nou. Y qué miedo se respiraba. Por primera vez desde hacía mucho tiempo los culés tuvieron que apretarse las tuercas para no desfallecer. Quedaban veinte minutos y el Madrid iba a por todas sabedores de que la manta se quedaba corta por detrás, justo por donde le gusta entrar a Messi. Pero no entró y el Madrid se quedó a pocos centímetros de su objetivo en un partido que se echaba de menos, un partido de igual a igual contra el mejor equipo del mundo. Nunca una eliminación fue tan bella por mucho que a un posmadridista, milite en la secta que milite, no le alcance para entenderlo y prefiera enredarse en pisotones, disculpas ridículas, alineaciones kafkianas y declaraciones crípticas El día que los secuestradores liberen al club, nadie volverá a sentir vergüenza porque cuando el Madrid se siente orgulloso de ser lo que es, es simplemente eso, el Real Madrid. 

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El Sevilla, otrora rival incomodísimo para los blancos, ha visto devaluada su jerarquía a base de vender bien, comprar mal y comprobar cómo todos los beneficios se iban por el sumidero de jugadores mediocres y líos absurdos en la caseta. Del Nido actúa como jefe de la manada dirigiendo sus dardos hacia la capital y hacia Barcelona, acusando a los dos grandes de hundir en la miseria al resto de clubes. Su ascendente es tan grande que incluso la prensa local, en rueda de prensa, interpretó la media docena recibida como una clara muestra de que el fútbol está descompensado. ¡Por supuesto que el fútbol está descompensado!. Precisamente se trata de eso, de que alguna vez los débiles rompan los pronósticos, sólo alguna vez y que la victoria de los pobres sea efeméride. El Madrid necesitaba hacer buenas las palabras de Mou del mismo modo que el Sevilla perseguía alguna cabellera que añadir a su colección, una victoria para capitalizar la moral andaluza. En un duelo sin medio campo, el Madrid golpeó con una dureza fría y cruel. Con Di Maria como medipunta, Callejón ocupó la banda derecha, CR7 la izquierda y un Benzema que gana enteros la punta de lanza. A los diez minutos, el Fideo puso un pase de quilates entre los dos centrales que no desaprovechó Cristiano para reivindicarse ante sí mismo. Una llegada, un gol mientras Casillas desbarataba un remate a bocajarro de Del Moral. Callejón cazó otra asistencia de Di María en el área para poner el segundo. Segunda llegada, segundo gol. «Así es imposible» se decía Del Nido sin pensar que quizá sea imposible con Medel, Trochoswki o Fazio. Cristiano ponía el tercero desde fuera del área en el 40' y en el 45' Clos Gómez, atendiendo a una posible parafilia marxista, trató de igualar la contienda expulsando a Pepe pero oigan, ni con esas, porque el Madrid con diez jugadores dominó el encuentro con una superioridad insultante, tanto, que hizo tres goles más. Hasta marcó Altintop. 2-6 y liderato reconquistado con una mano en la espalda.

Doce horas después, el Barça jugaba la última final de la temporada y la posibilidad de conquistar su quinto título del año. Cinco de seis, una gloria sólo arrebatada por el Madrid en Valencia en el torneo de menor valor. Ciertamente impresionante el logro blanco. Cosas del mundo global, la final que decide cuál es el mejor equipo del mundo se juega en Japón donde lo más parecido a un balón que han visto en su vida es una patata. Para los más ilusos era una mañana interesante. Ante la evidencia de que en Europa no hay nadie a la altura de los culés, quizá el cruce con el mejor equipo de América arrojase algunas duda acerca de la solvencia del Barça. El Santos, campeón de la Libertadores y virtualmente el mejor club de fútbol de América, de América del Sur y de América del Norte donde se localiza un fenómeno parecido al japonés aunque en este caso la analogía sea con un pepino, se presentaba como una incógnita para el aficionado blaugrana y como un suerte de resistencia para todos aquellos alérgicos a las tiranías. ¿Sería capaz Neymar, apoyado en Ganso y Elano, de mantener incólume el último bastión del fútbol mundial?. La pregunta tuvo una rápida respuesta cuando Ramalho presentó cinco defensas en el once inicial. El miedo era reverencial y el planteamiento nefasto porque Ganso y Neymar quedaban completamente desconectados de la zona de creación, aislados en mitad de la tormenta, emparedados entre Piqué, Puyol y Sergio. «Entonces saldrán a robar». Tampoco. El fútbol brasileño nunca destacó por ser un juego veloz. Aquella mítica selección que deslumbró entre los sesenta y los ochenta practicaba un fútbol lento, un juego que necesitaba madurar cada jugada acariciando el balón. El futbolista brasileño conduce mientras que el europeo toca y suelta, descarga y se mueve buscando que sea el balón el que corra y no el jugador. Y en el choque de estilos, los culés impusieron su idea con una solvencia impecable.

El Santos deambulaba por el césped contemplando con un punto de admiración el despliegue técnico y táctico del Barça. Tanto fue así que el primer tanto llegó después de un magistral control de tacón de Xavi y asistencia para que Messi la levantase sobre Rafael, el pésimo portero brasileño. Con 1-0 en contra y tres centrales en nómina es necesario pensar en cambiar el guión pero Ramalho seguía fiando todo a que su talento cazase alguna, anudase a los centrales culés y pusiera el empate. Pero del improbable empate se pasó al evidente 2-0 en las botas de Xavi y el preparador del Santos recogió el guante. Sacó a uno de sus inútiles y lentos centrales, Danilo, para dar entrada a Elano y así recuperar el balón durante dos minutos. Si a estos dos le sumamos uno más tendremos lo que duró la magnífica jugada del Barça que acabó con Fábregas mandando al fondo de la red un balón con la espinilla, sin querer, como si el gol fuese lo de menos. 3-0 y el Santos como invitado de lujo a la fiesta del mejor, sí, escuchen bien porque las cosas han de reconocerse con honor y deportividad por mucho que duelan, del mejor equipo del mundo, del club llamado a dominar con puño de hierro el fútbol de la siguiente década. La segunda parte fue un monumental rondo coronada por el cuarto tanto, obra de Messi, elegido mejor jugador del torneo, del mismo modo que se llevará el Balón de Oro en enero y del mismo modo que se ha llevado hasta las llaves del coche que regalan los japoneses. Y si hubiera habido en juego un piso en Peñíscola también lo habría ganado porque no hay nadie como él ni compañeros tan brillantes como los que le acompañan en esta impresionante travesía.

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El primer punto de plan madridista consistía en marcar rápido, y se consiguió a los veinte segundos cuando Benzema aprovechaba un balón rebotado tras un error de patio de colegio de Valdes, siempre fino con los pies y una siesta de Piqué en el área habilitando la posición del que fue el mejor blanco en Chamartín. El 1-0 era el peor escenario para el Barça y el mejor para el Madrid, siempre y cuando los partidos pasen a durar quince minutos. Al Madrid le sobraron ochenta minutos de partido, justo los mismos que el Barça aprovechó para certificar que ellos son los únicos que saben jugar a esto. Mou teme las pérdidas de balón tanto como Guardiola el no tenerlo, por eso el portugués ofrece a los suyos una orden que deviene en mantra: todo ha de hacerse muy rápido cuando el Barça está delante. Y es esa velocidad la que condena a los blancos a seguir en el diván preguntándose porqué no hay manera de meter mano a los culés. La velocidad es imprecisa, irreflexiva y poco efectiva, tanto que los mismos balones que CR7 emboca sin contemplaciones contra equipos menores se convierten en sonrojantes disparos sin intención cuando Valdes es el portero. Ojalá fuese ese el problema. Si hay algo más asqueroso que un chupón, sólo puedo pensar en un abusón, y Cristiano reúne ambos defectos aunque siendo justos no es ahí donde se aloja el trauma.

Mou está obsesionado con el Barça. Debería tratárselo, en serio, sin tapujos. Debería ir a ver a un terapeuta y explicar porqué no puede superar su despecho con los culés. Hoy, mañana y siempre, con el Barça en el corazón. No fue él el primero que tomó el puente aéreo ni será el último. Figo, Laudrup, Schuster, Milla, Luis Enrique, Ronaldo... todos lo hicieron y si bien en Can Barça es algo que nunca se ha digerido muy bien, en Chamartín nunca hay grandes problemas en adoptar conversos. Pero con Mou la cosa parece diferente, parece patológico y se lo transmite a sus jugadores, les transmite un miedo reverencial que los paraliza y los desfigura. El sábado nadie vio nada parecido al Madrid de las quince victorias consecutivas, a ese Madrid generoso en el esfuerzo ante grandes y pequeños, con la clasificación en el bolsillo y con los puntos en juego, ese Madrid que había recuperado la voluntad de gobernar los partidos sin mirar atrás. Cuando hay algo blaugrana en el estadio, aunque sea una bufanda, los blancos se echan a temblar. Ya pasó en Levante y pasó el sábado y casualmente los dos visten los mismos colores. El miedo se lleva a la pizarra y aunque Mou trate de descargarse ante los medios diciendo que alineó a todos los buenos y que no sacó el trivote, no tiene sentido alinear a Özil y Benzema si a todo lo que se va a jugar es a correr cuando llegue el error del rival.

El alemán parece mediocre en semejante esquema. Él es un jugador de pausa, de toque, de creación, un jugador que necesita algunos segundos más para poder desplegar sus virtudes. Benzema es algo parecido. Si quieres correr, entonces Kaká e Higuaín, corpulentos, rápidos y conductores. Por eso, en realidad, un gol en el primer minuto no era una buena noticia para la configuración blanca porque ese tanto daba toda la razón al plan de contraataque del fino estratega. El Madrid achicó el campo y asfixió al Barça que no lograba encontrar la rendija para colarse hacia Casillas. La encontró Messi en un resbalón de Ramos que desbarató Iker. El Barça estaba incómodo y demostraba tener grandes problemas para gobernar desde el balón. No hubo patadas. Simplemente robos que el Madrid trataba de traducir en transiciones de vértigo que solían terminar en nada. La peor noticia del Madrid no era que no generase juego sino que el segundo no llegaba y como no llegaba se empezó a desinflar y como se desinfló, la agarró Messi, se la puso a Alexis y el Barça empató a la media hora. ¿Y ahora qué Mou?. Pues ahora nada. Lo mismo, esperamos y salimos y seguimos jugando como un equipo lleno de complejos. Cuando los traumas afloraron, el Barça se apropió del encuentro y su retórica fue implacable.

Con un Madrid incapacitado intelectual y anímicamente, Iniesta emergió de entre los mortales para firmar con pausa y elegancia una segunda parte de escándalo que comenzó con un golpe de suerte culé. Un disparo inocente de Xavi fue desviado involuntariamente por Marcelo para poner el 1-2 en el marcador, y en ese momento se acabó el partido. El Madrid nunca tuvo ningún argumento sólido para discutir la supremacía de los de Guardiola que comenzaron a gustarse alrededor del balón. Donde el Madrid ve dos toques, el Barça imagina treinta y suele terminar en el área contraria. Con Alexis y Fábregas el Barça no cae en el rococó que en ocasiones ahoga su fútbol. Se vio en el tercer tanto, con una internada de Alves por banda y un centro al segundo palo para que Cesc pusiese en 1-3  en el 66'. Hacía años que no se veía al Barça poner un centro al área ni botar un corner por alto. Todo eso hicieron los de Guardiola mientras Mou daba entrada a Kaká por Özil y a Khedira por Lass, un prodigio táctico, ya ven. Para los últimos veinte minutos Iniesta ya se gustaba por banda y el Madrid sólo apretaba para no recibir más golpes. A fin de cuentas es mejor perder tres puntos en diciembre que la Liga en marzo y para consuelo blanco pensar que aún hoy son líderes con un partido menos. En el terreno de lo pragmático la derrota ante el Barça no tiene grandes consecuencias, pero los números no hablan de las esperanzas hechas jirones porque las distancias, por el momento, siguen siendo insalvables. Ya no es cuestión de que el Barça tenga un plan. El Barça tiene algo mucho más importante que un plan mientras el Madrid sigue dando vueltas sin saber muy bien cuál es el destino. Mou tiene que matar al padre pero sospechó que no lo hará y a ese problema se le unirá su paupérrimo recorrido como entrenador del Real Madrid. Él vino al Bernabéu a saquear el club para adornar su curriculum pero lo que nunca pudo sospechar es que, de todos los clubes de fútbol que hay en el mundo, sólo el Real Madrid puede hacer fracasar a Mourinho. 

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Ya advirtió Manzano que no le llegaba para discutir el dominio al Madrid, y mucho menos en su casa, así que dijo que prietas las filas y a repartir abajo, al tobillo, donde los tacos hacen daño. La estrategia fue ridiculizada por Mou, yo no compraría la entrada. Yo tampoco, la verdad, porque el Atlético ya no es un digno rival para un derbi y no están las cosas como para tirar trescientos ecus a la basura para ver a una banda contra un equipo. El Atlético le juega al Madrid como lo que es, un equipo pequeño, que se presenta a los duelos locales como el eterno perdedor, confiando todo a una épica victoria que nunca llega. Los colchoneros ya no tienen nada que perder contra el Madrid pero el caso es que siguen perdiendo por su inoperancia, por su nefasta gestión de los tiempos del juego y su escuálida propuesta sobre el césped: todas a Falcao. ¿Y si no está?. Pues repartid y a ver si cae algo. Y durante los primeros quince minutos le cayó. El orden y la intensidad atlética le proporcionaron un bello gol, con dos paredes incluidas y el estrangulamiento de la salida blanca con una argucia digna de Rommel: Manzano colocó a su hombre más inteligente sobre la espalda de Alonso. Así están las cosas.

El 0-1 hacía buena la fina estrategia de los del Manzanares aunque es probable que el gol llegase demasiado pronto como para aguantar setenta y cinco minutos dando estopa y parando el juego. En una de esas Diego se despistó, cómo es lógico porque su función de mirar el arco rival, y Alonso inició. En cuatro toques Benzema se plantó delante de Courtois, lo dribló y el belga lo derribó. Penalti claro. Quizá la expulsión es más discutible, algo rigurosa porque el quiebro conducía al francés a un costado, pero perfectamente aplicable. Sólo habían pasado cinco minutos desde que Adrián adelantase a los suyos y el Atléti ya estaba haciendo de las suyas. Un Clásico que no un derbi. Habría que replantearse la nomenclatura de estos partidos. Manzano tuvo que mover ficha porque todo el tinglado se venía abajo. ¿Y qué creen que hizo?. Pues sacar del campo al tipo con más calidad para meter a un portero que lleva dos años sin pisar un césped de primera. Sabia decisión que provocó que el Atleti perdiese el partido. Su idea fue la de mantener a Arda y Salvio para taponar las incursiones de Marcelo y Di María. A Lass no hay que taparlo porque ya se encarga él mismo de hacerlo. La idea no es mala. Es simplemente cobarde. CR7 marcó el penalti. 1-1, setenta minutos por delante en el Bernabéu y el Madrid con uno más. Horizonte despejado, ¿gracias al árbitro?. El que no se consuela es porque no quiere.

El Madrid de la segunda parte se pareció al Madrid de esta temporada. Con intensidad y ritmo encerró al Atlético, entregado a alguna carrera de Adrián, y lo superó en el 48' después de que CR7 le ganase la carrera al ínclito Perea y Asenjo saliese a buscar un balón que ya no estaba donde él pensaba. Estaba en las botas de Di María que puso el 2-1. Una vez más, el Clásico en su máxima expresión. Veinte minutos después de marcar, el Fideo dejó su puesto a Higuaín al que le bastaron dos minutos para apretar a Godín, que hablaba con Asenjo de algo parecido a salir a por el balón pero no me hagan mucho caso, pescar en la confusión y poner el 3-1 a puerta vacía. La defensa del Atléti está para el circo. Con el partido terminado, Manzano dio entrada a Reyes cuando el sevillano debía haber salido de inicio y en el 83' retiró al intrascendente Salvio para dar entrada a Miranda, reputadísimo central, probablemente para amarrar el resultado. Pero la función no había terminado. Quedaba un último pase, el de Godín, que después de aquella con Higuaín en el tercero se precipitó sobre las piernas del argentino dentro del área. Penalti y expulsión. Lo triste es que ni siquiera pretendió derribarlo. CR7 puso el 4-1 y el fin a la historia, la historia de siempre.

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Por eso Messi no se sabe de qué juega pero cada año mete más goles y Khedira se convirtó en el rematador del Madrid en Mestalla. Mourinho, en un ataque de entrenador, cambió el esquema y decidió colocar en la media a Lass junto al alemán, los teóricos guardaespaldas de Alonso pero cuando el balón corre, el tolosarra inicia, el francés continúa y el alemán se incrusta entre los centrales rivales mientras Benzema cae a un banda. El trivote blanco (rojo en Valencia, que Adidas también tiene que vender algunas escobas en estos malos tiempos) fue respondido por el trivote ché. Emery no se caracteriza por ser un fino estratega, más proclive a arroparse que a arriesgar en los partidos de enjundia. Por eso y ante la tarjeta de visita de los madridistas, alineó a Albelda y Costa, dos pretorianos, junto a Parejo, un teórico enganche que acabó achicando en la media ante la superioridad blanca en la primera parte. El Madrid no acusó la gira de los suyos en los compromisos nacionales y se adueñó del partido en los primeros diez minutos. Un dato lo corrobora: mientras el Valencia había visitado el área de Casillas dos veces, el Madrid había rondado las inmediaciones de Alves nada menos que en diez ocasiones, jugando como visitante. Este Madrid tiene vocación dominadora, justamente la virtud de la que careció durante la temporada pasada.

Sin embargo, el primer gol blanco no fue resultado de su dominio sino de una jugada de pícaros en un falta botada por Alonso a la espalda de los centrales mientras los valencianistas admiraban con orgullo las senyeras de la grada. Benzema telegrafió a su compañero y colocó el 0-1 en el 20' después de un control y un remate impecable. No hay nada más sintomático en el fútbol moderno que la actitud de los equipos cuando no tienen el balón. Mientras el Valencia recula el Madrid adelanta sus líneas, presiona la salida y roba, y robar lejos de tu área es fundamental para tener éxito. La primera parte concluyó con la sensación de que los de Mou meterían uno o dos más y a falta de veinte minutos se echaría el telón para que Sahin se fogueara y trotase ante un Valencia muerto. Pero, a pesar de Emery, los valencianistas saltaron al césped con la firme decisión de testar su altura y cuestionar la contundencia blanca.

Y para regocijo de los locales, Mou no tuvo más remedio que retirar a un Arbeloa que había completado los dos partidos con España y que cargaba con un tarjeta amarilla para dar entrada a Albiol. En circunstancias normales, Ramos habría ocupado el lateral para dejar al valenciano en el eje de la zaga. Pero Ramos se ha ganado con justicia su puesto y parece que nada va a moverlo de ahí. Al menos hasta que llegue el Barça. No destaca Albiol por su pericia en los costados y esa carencia fue explotada hasta la saciedad por Alba y Mathieu que se hicieron cargo de percutir con insistencia por el flanco más débil de los blancos que, además, renunciaron a la posesión en espera de cazar una contra para matar el encuentro. Pero no fue en una contra sino en un corner sacado por Özil y rematado magistralmente por Ramos cuando llegó el 0-2 y el fin del partido. ¿Fin del partido?. Nunca, no si Emery coloca sobre el césped a los buenos. Y el Valencia tiene unos cuantos. Salieron Jonas y Pablo Hernández y el Valencia comenzó a volar, tanto, que Soldado ponía el 1-2 tres minutos después para que los de la senyera se vinieran arriba. El Madrid andaba desbordado, con el Valencia filtrando balones por todas las líneas hasta que CR7 aprovechaba un error de libro de Alves para poner el 1-3 a puerta vacía. Ya sí, el partido había terminado a diez minutos del final, todos pensando en la ducha y en el partido del miércoles cuando tanta relajación significó el 2-3 en las botas de un inconmensurable Soldado que inflamaba a la grada y a sus compañeros. Emery seguía tratando de entender qué estaba pasando. Sin juego ni grandes filigranas el partido se había convertido en un canto a la emoción, un partido que podía caer de cualquier lado, o bien por el fútbol en tromba de los del Turia o por las contras demoledoras de los blancos. Y finalmente cayó del lado madridista con polémica incluida por un posible penalti en el área de Casillas. Se había acusado al Madrid de no haberse medido todavía con un rival de verdad. El Valencia es uno de ellos, el tercer equipo de España, y en Mestalla, donde el Barça no pudo sacar más que un punto y los blancos han salido con la victoria bajo el brazo, tres puntos que no se deben a un sistema u otro sino más bien a una mentalidad, una mentalidad ganadora a la que le queda una prueba de fuego, LA prueba de fuego: 10 de diciembre, Santiago Bernabéu.

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El Bernabéu no se llenó de chinos sino de chavales acompañados de sus padres y sus madres, con bufandas y banderitas blancas, aliviados por cambiar un templo por otro. ¿Qué pensará Rouco de semejante disparate?. Es probable que pasen misa de ocho por PPV, para compensar los daños, que está todo muy complicado y no es cuestión de ir perdiendo adeptos por el camino. Mou dijo que le gustaba el horario y por eso alteró las rutinas durante la semana, dio la rueda de prensa antes de entrenar y los chicos comieron antes de desayunar. Muchas cosas cambiaron excepto la demarcación de Ramos. Complicado lo tiene Carvalho para volver a entrar en el once aunque más lo tiene Mou si lo mete porque no habrá justificación alguna. La defensa es un engranaje perfecto desde el eje. Ramos y Pepe conjugan y a su lado, el portugués, incluso parece un tipo equilibrado. Las alas pueden cambiar pero el efecto es el mismo. Marcelo se cayó y entró Coentrão en la izquierda mientras Arbeloa hacía su clásica faena aseada en la derecha. El guión se repitió desde el inicio. El Madrid salió a robar en la cancha de los navarros que aguantaron el tirón en los primeros veinte minutos sin conceder ocasiones claras ante Andrés Fernández hasta que en el 23' CR7 se elevó desde el punto de penalti para poner el 1-0 a centro de Di Maria, convertido en el nuevo mejor asistente de los blancos: once en diez partidos. Antes de retirarse lesionado, el Fideo repartió un par de caramelos más a los suyos.

Lo que apuntaba a trámite se ensució en el 30' cuando Osasuna estaba mucho más vivo que el Madrid sacando una falta mientras los blancos se enredaban con el colegiado. Ibra ponía el empate y de repente jugar a mediodía ya no era tan bonito. Pero lo que antes habría significado problemas ahora no es más que un lamento porque ese tanto rompía el récord de Casillas. Lástima. El Madrid volvió a plantar sus centrales en el medio campo y cosechó dos goles antes del descanso por medio de Pepe e Higuaín. El partido había terminado aunque quedase una parte entera. Seguramente algunos bostezos se escapasen por el Yangtsé.

CR7 no estaba dispuesto a quedarse sin su parte del botín. Acababa de brindar su Bota de Oro a la afición y se sentía en la obligación de justificar elogios. Osasuna seguía mirando en el 54' y en el 58' cuando el portugués firmaba su cuarto hat-trick de la temporada. Con 5-1 y la entrada de Benzema, el Madrid no parecía tener ninguna intención de dejar de abusar de los navarros. El francés replicó a Higuaín firmando dos tantos en el 62' y el 81', especialmente bello el segundo. El 7-1 pasó a mejor vida cuando Mou dio entrada a Sahin, el elegido, el jugador encumbrado por la prensa local que incluso dedicó una sonada ( y sonrojante) portada al turco por firmar un excelente entrenamiento en Valdebebas ante el Castilla. El público lo recibió como se merece, demostrando una vez más a Pérez que sí, que es importante, que la gente lee los periódicos y lo que es aún mejor, se los cree. Cuando el Marca se venda en Tian'anmen este país será imparable.

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Repartamos méritos en semejante transformación. Por la parte que toca al entrenador es de justicia destacar que Mou ha adelantado las líneas, todas las líneas. El hecho se aplaude pero la circunstancia lo afea porque si lo hubiera hecho después de convencerse de que tiene equipo para no jugar como un miserable, habría que loar su gesta pero la realidad es que el equipo ha mutado una vez que Carvalho, por fortuna, cayó lesionado y Ramos tuvo que hacer la veces de central. Con el sevillano en eje de la zaga, todo el equipo cambia. Ramos mejora toda su línea. Pepe parece mejor jugador y Marcelo puede irse de excursión sin demasiadas preocupaciones. Y no sólo eso. Ramos mejora la siguiente línea, principalmente porque Alonso recibe balones fáciles y limpios para empezar la construcción. Con Ramos, la defensa puede adelantarse hasta la medular, puede conceder espacios a la espalda porque adelantar las líneas implica presionar la salida del balón del rival. Y no sólo eso. El Madrid despliega una presión incontenible durante los primeros veinte minutos. Roba arriba, toca y mata. La fórmula es simple. Lo complicado ha sido llegar hasta ella.

Contra el Lyon y el Málaga se vio al nuevo Madrid. Contra el Villarreal se confirmó. A expensas de que se cruce por delante un rival de altura, los de Mou van triturando con solvencia a sus rivales interpretando la nueva partitura. Saque de centro, presión asfixiante, coberturas y un apetito voraz. Incluso parece que Kaká nunca fue un jugador mediocre. Le ha robado el puesto a Özil con algunas actuaciones de cierta calidad pero no hay que engañarse: nunca volverá a ser el jugador del Milán, aunque por el momento le va llegando para compartir once con los mejores. Ante los valencianos, que ya están caída libre, Benzema ocupó un 9 que ahora alterna con Higuaín. Los dos delanteros atraviesan un momento dulce porque si el francés marca y asiste, el argentino factura tríos con una facilidad pasmosa. Son dos delanteros modernos, de esos que no fijan centrales sino que los atacan desde cualquier posición y eso, unido a la excelsa nómina de atacantes, hace del Madrid un equipo de pirañas.

Benzema en el 5', Kaká en el 10' y Di Maria en el 30' fue toda la producción blanca en Chamartín. En poco más de treinta minutos el partido estaba visto para sentencia. Del Villarreal nada se supo hasta la segunda parte y no porque intentase la machada sino porque luchó para no llevarse un carro. El Madrid se dedicó a sestear controlando en todo momento la posesión y el ritmo, un partido sin más historia que la confirmación de que la nueva versión del Madrid, la versión que conjuga demolición con contemplación puede ser un perfecto argumento para aspirar a coronar grandes cotas. Imploremos para que Mou no sucumba a uno de sus accesos de ira. Pidamos por su silencio. Te rogamos, óyenos. 

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La pericia táctica de Mou es legendaria, tanto que ha tardado una temporada completa en plantear un partido lógico al Barça. Nota para posmadridistas convencidos: es mucho mejor tirar por la borda la semifinal de la Copa de Europa en el Bernabéu que intentar ganar la Supercopa de España derrochando fuerzas y entrega. Brillante planteamiento. El asunto es que en el propio estilo del Barça se encuentra su debilidad. Querer sacar el balón jugado desde la portería implica una serie de riesgos. Los centrales tienen que actuar como laterales y los laterales como interiores. Si se presiona la salida en las bandas, lo más probable es que la circulación se corte y se recupere el balón en campo contrario. Mou ha completado el 50% del plan, el robo. Falta el otro 50%, una vez que hemos robado, ¿qué hacemos con el balón?. El Madrid no elabora. No le interesa. El Madrid la tiene, la toca y la mueve bajo criterios desconocidos, principalmente porque 500.000 millones de € no hay nadie en la plantilla con la suficiente capacidad intelectual para hacerlo, hasta que hay un balón en profundidad cortado por la defensa rival que da lugar a una segunda jugada. Así jugó el Madrid en el Bernabéu y así anuló en el Camp Nou al peor Barça de los últimos años, sin ritmo, sin ideas, sin circulación y sin chispa.

El Madrid se entrega a la física mientras el Barça juega a la química. Innumerables son las diferencias entre ambos equipos, pero durante toda la eliminatoria se observó la más sangrante de todas, probablemente la que más duela a Pérez. El Barça cuenta con Messi y el Madrid no. El Madrid cuenta con CR7 y el Barça no, pero eso parece no ser un problema porque mientras Cristiano es capaz de marcar doce goles contra el Levante, Messi mete tres de cinco contra el Madrid, y da las asistencias de los otros dos, aquí y allí. Puede que CR7 sea mucho más completo que Messi pero el argentino siempre aparece cuando el equipo lo necesita y el portugués no. Es lógico que por su disparo y su velocidad Cristiano juegue a banda cambiada para aprovechar las diagonales hacia el interior. En el Camp Nou sólo lo intentó una vez y el resultado fue un latigazo al larguero. El resto de sus intervenciones consistió en buscar desesperadamente la línea de cal donde Alves, encantado de que el portugués explotase la diestra, su pierna buena, se comió al «crack» blanco una y otra vez. Para el Madrid sólo existen líneas rectas, caminos cortos, poco elaborados, duro y a la encía. CR7 corre y ya nadie lo sigue porque la jugada siempre acaba igual, con un disparo a palos que no a puerta y los consabidos llantos.

El Barça, muy corto de fuerzas pero sobrado de ánimo, aprovechó las dos que tuvo. El 1-0 llegó cuando el Madrid esperaba que su presión espartana arrojase beneficios. Pero la agarró Messi, y mientras por el camino dejaba tirado a Khedira, Iniesta ganaba la espalda de Ramos y Pepe. Asistencia de lujo, perfecta finalización y Casillas desarbolado. Sin embargo en el 20', después de un saque de esquina, llegaba el empate después de un remate de Benzema que rebotó hasta en el recogepelotas terminase rozando la media de CR7. El primer gol de Ronaldo en el Camp Nou... en fin, y los parroquianos henchidos de gozo. El Barça seguía capeando el temporal como podía hasta que en el 45', un taconazo de Piqué para Messi significaba el 2-1, a un minuto del descanso. Ánimos devastados. La segunda parte contó con los mismos protagonistas pero el Barça definitivamente perdió la cara al partido y el Madrid se lanzó a buscar un empate que llegó en el 80' después de otro barullo en el área magistralmente resuelto por Benzema. El Madrid había empatado la eliminatoria y sabía que llegar a la prórroga era tener el título en el bolsillo. Pero en el 87', en una jugada de cuatro toques, puro billar, Messi, liberado de la marca de un Coentrão fundido por el esfuerzo, sentenció a un Madrid que bien podría haber levantado el título con toda justicia. Ya con el partido finiquitado, Marcelo, fiel escudero del Papa Mou, segó con diligencia y extremada profesionalidad las piernas de Fábregas y se montó el belén, y además bien montado, como las peleas de los mozos en los pueblos, tumultuosa, con millones de frentes abiertos, empujones, agarrones por el cuello, los que van a separar y acaban liándola aun más, algún que otro puñetazo como el de Villa a Özil o el dedo en el ojo, ese bendito dedo en el ojo de Pito Vilanova, ese dedo ungidor y sanador que quita el pecado del mundo, ese dedo que no es más que el perfecto símil de los planes que tiene Mou para el Madrid de los próximos años, los planes para conquistar el mundo. Para redondear su obra maestra de la zafiedad y vileza aseguró en rueda de prensa que no conocía al susodicho culé digitalizado y que él siempre había jugado el fútbol como lo hacen los hombres, es decir, como niñatas y niñatos, con dedos en los ojos, tirones de pelo y escupitajos. El nuevo dios ha nacido. Adoradlo o de lo contrario penaréis en un infierno donde millones de tipejos con cara de pocos amigos os meterán los dedos en los ojos durante toda la eternidad.     

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El sábado Mourinho abrió las puertas del Bernabéu para que ese nuevo madridismo globalizado hicera terapia con los jugadores. Enfrentarse al Barça siempre es un desafio, últimamente un dolor de muelas porque no hay rival que retrate mejor cuál es el estado de ánimo de una afición que pasa del insulto a la adoración en apenas unos segundos. Al Madrid le duele el Barça y aunque sea agosto, ver a Valdés abatido siempre es motivo de satisfacción. El Madrid salió con el once que en noviembre encajó cinco en Barcelona, con Özil en la zona creativa y Benzema el redivivo en punta. Para Guardiola fue mucho más complicado armar un once de garantías. Laudaremos su atrevimiento al alinear a Thiago en el lugar de Xavi y a Alexis en lugar de Pedro del mismo modo que diremos que la pareja Mascherano-Abidal en el eje de la zaga es de lo más vulgar que se le ha visto al Barça en mucho años. Recuerdos para Reiziger y Bogarde. Con semejante dupla y Keita en la segunda línea de creación, todo el poder ofensivo de los culés quedó absolutamente anulado. Messi es bueno pero si no toca un balón es como tener a un chaval de juveniles. El Madrid leyó a la perfección las carencias y atacó donde olía a sangre, presionando hasta con cuatro futbolistas la salida del balón. El Barça se ahogó y el Madrid, con un tono físico muy superior, se comió al Barça.

Guardiola buscaba soluciones pidiéndole a Thiago que se encargase de ordenar la feria de los centrales pero el chaval aún no está para semejantes batallas. Por ahora es un gregario de lujo. Nada más. Y en uno de esos errores en la circulación, Ramos habilitó a Benzema, anudó a Abidal y sirvió al centro del área para que Özil pusiera el 1-0 con un golpeo discreto y tranquilo. El Barça se deshacía mientras el Madrid empezaba a pensar que esa era la noche, aunque fuese en agosto. Con el marcador a favor la intensidad de la presión bajó. Los blancos se tomaron un descanso pero ni con esas el Barça fue capaz de hilvanar con el tino característico. El Madrid robaba por inercia y lanzaba todos los caballos contra Valdés. Mala noche para el campeón de Europa. Pero precisamente por eso, porque el Barcelona es campeón de Liga y de Europa y porque tiene en sus filas a algunos de los mejores delanteros del mundo, es un equipo ganador, uno de esos que ganan porque tienen que hacerlo. En un balón aislado en un lateral llegó el zarpazo, un balón sin importancia, un balón anónimo que enganchó Villa después de quebrar a Ramos y que entró limpio y veloz en la portería blanca. Efectividad plena: un disparo, un gol. El madridismo sentía la injusticia. Para una vez que los suyos intentaban jugar al fútbol, iba el Barça y se convertía en el Madrid. Una cosa de locos.

El empate enfrió los ánimos hasta el punto de empezar a pensar que este Barça no tiene ni un día malo y cuando lo tiene, te empata. Y cuando llegaba el final de la primera parte, te gana. Messi aprovechó un fenomenal lío entre Pepe y Khedira para plantarse frente a Casillas y poner el 1-2. Otro balón absurdo, un despeje dadaísta del alemán, un resbalón del portugués en el peor momento y el optimismo en el olvido. El golpe fue duro, muy duro. Con dos latigazos, el Barça había arruinado la frágil autoestima blanca y había salvado una papeleta realmente complicada. En la reanudación el Madrid sufrió por el derroche de la primera parte. El equipo se partió y Mou puso remedio. Un Di Maria muy lejos de su mejor forma por Coentrão y el inefable y siempre creativo Khedira por Callejón buscando contener las salidas culés con profundidad mientras Guardiola daba entrada a Xavi por Thiago. Las intenciones estaban claras por ambas partes pero los resultados sólo fueron los esperados por una de ellas. Xavi no afinó el juego mientras que Callejón y Coentrão dieron otro aire al equipo. El Madrid recuperó el pulso y volvió a la carga para intentar ganar un partido que merecía ganar pero que sólo logró empatar gracias a un remate de Xabi Alonso en el 53'. Con el 2-2 el Madrid se lanzó a degüello sabedor de que era una oportunidad única, el peor partido del Barça en años. Pero la otrora efectividad madridista desapareció. Nunca el Madrid tiró tanto contra una portería y nunca marcó menos goles. Para el Barça todo aquello resultaba un tanto desconocido, sostenido por algunas arrancadas muy esporádicas de Alexis y Pedro que quedaron sofocadas por la defensa blanca. Con el empate se llegó al final, los chicos, muy educados ellos, se dieron la mano y se fueron a casa en un ambiente del todo civilizado, sin patadas ni grandilocuencias. Hay una copa en juego, cierto, pero es agosto y todavía queda demasiado por delante como para empezar a sofocarse.

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La Copa vapuleada bajo los cascos del caballo ganador es la mejor síntesis de lo que significó la final de Mestalla que ganó el Madrid, un nuevo Madrid dirigido por el entrenador de los títulos que ha inculcado la doctrina de la vorágine. Mou dio la orden clave: «destruid todo lo que veáis, arrasad el poblado y nunca hagáis prisioneros» y sus pretorianos obedecieron hasta el punto de engullir el trofeo, no se sabe si por un exceso de celo republicano o por todo lo contrario. En el caso de Ramos todo o nada es posible porque en realidad nadie sabe (sospecho que ni siquiera él mismo) qué es lo que le pasa por la cabeza cuando no está en el campo. Cuando ejerce como futbolista es uno más del pelotón, y de los más aplicados.

Poco tuvo que ver la final con el duelo liguero del sábado pasado. Con el título decidido a favor del Barça, el Madrid ensayó algunas de las fórmulas que ayer anularon a los blaugranas durante toda la primera parte. El nudo que planteó Mou en la media fue mayúsculo, una trampa para ratones destinada a desactivar la conexión entre Xavi e Iniesta. Si los dos motores no se encuentran, el Barça se gripa y hace que incluso Messi parezca un jugador del montón obligado a bajar hasta los fogones para oler la comida. Pepe volvió a actuar de tapón, de chico para todo por delante de Alonso y arropado por Khedira, un enigma en cada carrera principalmente porque resulta incomprensible que el Madrid haya pagado un solo euro por contar con sus servicios o más bien lo resultaría si Mou no estuviese en el banquillo blanco.

Así las cosas, el portugués dispuso un plantel aleccionado para la batalla. Cada vez resulta más probable que Mou se dejase ir en el Camp Nou para mostrar al madridismo que ni siquiera él está capacitado para jugar al Barça de tú a tú. En cierto modo la manita fue balsámica, fue la coartada para poner a diez tipos detrás del balón, con Özil y Di Maria más preocupados por destruir que por combinar. Sólo Cristiano quedó exonerado de las arduas tareas defensivas aunque en alguna ocasión se pudo ver al general abroncar a su soldado predilecto. El Madrid iba fuerte al balón dividido, sin dudar, y acosaba al árbitro en manada tratando de controlar todos esos aspectos del juego que uno debe controlar cuando plantea un partido a cara de perro, un partido sin continuidad, sin ritmo, sin ocasiones, un partido que se dirime en la media, un partido sin precisión en el que el balón nunca es protagonista. 

Los primeros cuarenta y cinco minutos retrataron a un Barça desconcertado que gozó de la posesión pero no supo qué hacer con ella mientras el Madrid desplegaba su juego a la perfección: robo y a correr, dos toques mejor que tres, simplificar antes que dialogar para llegar al vestuario con algún gol en la cuenta y el rival desmoralizado. Casi lo consigue Pepe a dos minutos del descanso en una de sus muchas escaramuzas como delantero centro. Su físico es portentoso; su templanza inexistente aunque en su descargo se podría decir que se portó mejor que en Chamartín. Sin embargo, tal planteamiento exige mantener la frescura y la concentración durante noventa minutos y correr detrás del balón es demasiado cansado. Por eso si la primera parte fue blanca, la segunda fue del Barça de cabo a rabo. El Madrid se partió y sus llegadas hasta Pinto se contaron así: una de Cristiano que desbarató Alves mientras Casillas sacaba algunas más.

Pero llegar a la prórroga erosionaba mucho más al Barça que al Madrid porque de sobra es sabido que es más ingrato hacer que no hacer, y hacer durante muchos minutos y no lograr nada iba minando la moral blaugrana que se hundió definitivamente cuando en el 103' CR7 se elevó imperial sobre Adriano para poner el 0-1 y confirmar el plan de Mou. El Barça, poco acostumbrado a jugar con urgencias, siguió chocando contra el muro una y otra vez hasta que acabó cediendo la primera final de la era Guardiola ante un Madrid tan rácano como titánico, tan irreconocible como efectivo, tan sufridor como poco atractivo. Ya lo dijo Pep en rueda de prensa, una verdad cruel pero cierta: el que gana siempre tiene la razón.         

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I'm a loser baby...
La diferencia está en el balón

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