Dijeron que se dejarían la piel y si lo hicieron o no quedará al criterio de cada uno, pero la realidad es que el Barça no pudo atravesar el muro que planteó Mourinho, un entrenador que va camino del mito, no por sus victorias (que no son pocas) si no por saber ejercer de entrenador en el pleno sentido de la palabra en cada equipo que ha dirigido. La nueva vedette del fútbol mundial carga sobre sus espaldas como pocos la presión que legítimamente corresponde a sus futbolistas. Con sus artes, sucias, chabacanas y barriobajeras, logra que sus chicos no carguen con la responsabilidad de sus fracasos, del mismo modo que cuando el éxito cae de su lado, las cámaras solo tienen ojos para el portugués. Los italianos están encantados de haberse conocido y, al igual que Mourinho, juntos conforman una entente irritante que desespera y saca de sus casillas al más pintado. Por desgracia, eso también es fútbol y no hay que engañarse: tipos como él elevan este juego a categoría de credo por su proyección mediática y porque nunca tanta arrogancia tuvo tanta recompensa. Las victorias del villano también venden.

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Que el Barça tenga que recurrir a un nefasto arbitraje para tratar de justificar su derrota en Milán resulta un tanto sospechoso. No es de equipos elegantes cargar contra el árbitro cuando las cosas no salen bien. Del mismo modo que el Chelsea no fue caballero el año pasado en Stamford Bridge cuando aquel noruego les escamoteó un par de penalties y Drogba acabó perdiendo los papeles antes las cámaras, esta falta quedará en el debe de los de Guardiola. Es cierto que Olegario y asistentes no fueron todo lo correctos que debe ser un trío arbitral a estas alturas del campeonato, pero de los árbitros sólo se acuerdan los equipos cuando pintan bastos, y la realidad es que el Inter ha sido el único plantel capaz de ejecutar a la perfección el plan anti-Barça que durante este año tantos otros equipos han tratado de llevar a buen puerto sin éxito.

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Una de las grandes tragedias del fútbol es la individualización del mérito. Todos los equipos que han marcado una época siempre han tenido en sus filas a uno o dos jugadores que marcaron la diferencia hasta el punto de llegar a resolver partidos por sí mismos, sin la ayuda de los demás, cogiendo el balón, destrozando la cintura de cinco o seis rivales y marcando el gol de la victoria. En realidad ése es el papel que cualquier niño quiere representar en el patio del colegio: el de estrella, el papel excepcional. Decía David Trueba la semana pasada que los adjetivos nunca se acaban; si acaso los sustantivos. Para Messi poco queda por decir. Últimamente basta con ver los partidos del Barça para asistir a las exhibiciones del portento. Por eso, como el asunto de Messi es más que evidente y manido, lo justo sería loar al conjunto en el partido de ayer contra el Arsenal. Messi no sería nada de lo que es sin no tuviera a su alrededor los jugadores de fútbol que tiene. Si no me creen, sólo hay que mirar cuál es el rendimiento del argentino con su selección (aunque me da la impresión de que ése es un problema de Maradona).

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En una Copa de Europa atípica, sin grandes ganaderías en los octavos de final, el campeón no falló y aplastó sin contemplaciones al Stuttgart con un par de genialidades de Leo Messi arropado por un equipo muy sólido. Como la temporada del sextete, el Barça ha renqueado entre febrero y marzo, mostrando que ni su juego es tan fluido y brillante ni los rivales tan cándidos como hace seis meses. Los sistemas hay que depurarlos, mejorarlos y tecnificarlos y en esas anda Guardiola a pesar de que en el fútbol nunca hay tiempo que perder; mucho menos tiempo para reflexionar. Por eso el Barça decidió hacer lo que mejor sabe hacer para superar una eliminatoria que, vistos los últimos acontecimientos, más bien parecía una emboscada, uno de esos partidos en los que si ganas, no ganas nada y si pierdes, lo pierdes todo. Para el flamante catalán del año la cosa era sencilla: el resultado del duelo con los alemanes marcaría el devenir de la temporada en un momento en que la resistencia del Madrid en Liga empieza a ser verdaderamente incómoda. La lesión de Xavi a última hora solo añadía más dramatismo y tensión al desenlace.

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Desde el domingo, cuando se ganó al Sevilla a la antigua, se venía agitando la memoria histórica de los blancos. Las grandes remontadas contra los alemanes y los belgas en el Bernabéu, Juanito y Camacho, los ochenta y toda la dialéctica romántica que se ha enarbolado para intentar convencer a la parroquia de que ganar al Lyon era más que posible. Llegó Pellegrini I, el Sensato, en rueda de prensa y, con toda la razón del mundo, dijo que no era necesaria una proeza para echar al Lyon de la Champions, un equipo que, sin duda y a pesar de su clasificación, es mucho menos equipo que cualquier otro, incluido el Madrid. Sin proponer nada y haciendo lo justo, los galos se han presentado en cuartos de final. Y es que en los últimos seis años, jugártela contra el Madrid es lo mejor que te puede pasar en Europa. La eliminatoria la han perdido los madridistas, en la ida y en la vuelta, una plantilla que luce como una supernova contra los equipos españoles de media tabla (no menciono a los de Segunda B por motivos evidentes) pero que se colapsa y se diluye como una enana blanca cuando hay que jugar los partidos de verdad, los que hay que ganar para levantar los títulos en mayo. Nunca pensé que la muerte de una estrella tuviera un nombre tan adecuado para expresar lo que ha sido la eliminatoria. Los blancos han caído como un equipo menor, un equipo sin cuajar, un equipo enano.

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