Seguro que cuando comenzaron las excavaciones de Pompeya los primeros arqueólogos ya encontraron el escudo del Juventus de Turín en el pecho de algún pobre incauto incinerado, el llamado equipo de Italia, la Vecchia Signora, el equipo que tiene tomada la medida del Madrid desde hace más de cuatro décadas. Del mismo modo, puede que en Atapuerca también se hallasen evidencias del escudo del Madrid, aún sin dignidad real claro. Los dos equipos representan la historia fosilizada de este deporte. En el duelo paleolítico se impuso, como no podía ser de otra manera, el fútbol más antiguo, es decir, el de los italianos, entrenados ahora por Ranieri, el mismo que ofreció tardes sublimes de fútbol de las cavernas, el mismo que llegaba al choque contra el Madrid con medio pie fuera de Turín, con medio equipo titular lesionado y el otro medio superando la treintena, pero señores, los italianos lo son hasta en las peores circunstancias. Mucho más los turineses que hace dos años penaban en la Serie B, jugando en campos de provincias con poco más de trescientos espectadores. Son veteranos y entregados. Y saben a lo que juegan.

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El mejor escenario posible se le presentaba al Madrid cuando Tamudo marcaba el penalti que cometía Heinze sobre el capitán perico en el 20'. Los madridistas se frotaban las manos ante una probable demostración de la épica habitual, de la heroica en la que este equipo vive instalado desde la era Capello. Y no fue por falta de héroes sino por falta de puntería, tema sobre el que Higuaín podría dar unas cuantas conferencias. Raúl volvía a la titularidad después del descanso en Champions (ya se sabe, todos rotan pero cuando le toca se levanta la polvareda de turno) y lo agradeció con creces. Es evidente que el 7 no está para jugar cincuenta partidos al año, pero empieza a moverse en el campo como un verdadero veterano. Sigue corriendo como siempre pero da la impresión de que lo hace menos porque lee como nadie dónde van a ir a parar las jugadas.

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Como el asunto de los fichajes, mejor dicho, los no-fichajes, ya está demasiado sobado, ahora la actualidad del Madrid se centra en Raúl. Prometí no volver a hablar de si el 7 debería volver o no a la selección porque no tenía demasiado sentido insistir en algo que, con absoluta certeza, escapaba a nuestro entendimiento, es decir, nadie ajeno al entorno de la selección manejaba todos los datos necesarios para emitir un juicio razonable. Luis insistía en una cuestión de forma, pero lo evidente es que Raúl terminó la temporada en un excelente estado del mismo modo que Villa firmaba su peor año en Primera. Sin embargo, el asturiano fue el máximo goleador mientras el capitán del Madrid lo veía en casa. En todo caso, lo que parece innegable es que Aragonés sabe de fútbol. El resto quizá no se sepa nunca. Raúl sigue obsesionado con volver a lucir el 7 de España y quizá sea esa misma obsesión la que le trae algo desfigurado. A sus 31 años muchos lo quieren enterrar bajo la excusa de una carrera que se acaba pero él se niega a admitirlo, lo cual es normal en un hombre que ha sobrevivido a Figo, Zidane, Ronaldo, Owen y Florentino. Se cree un titán y es leyenda pero está fuera de forma. Es una situación complicada para Schuster que tiene que decidir si alinearlo o dejarlo en el banco en beneficio de Higuaín que pide paso en el ataque.

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Que un abandono de Fernando Alonso en la primera vuelta al circuito, un atropello de un mecánico de Ferrari en el segundo repostaje de Kimi Räikkönen y el posterior abandono del finlandés a causa de una rotura de motor sean los acontecimientos más relevantes por los que se recordará el circuito de Valencia en su estreno en la F-1,  es cuando menos un tanto decepcionante. Decepcionante para los miles de aficionados que acudieron esperanzados de presenciar quizás, una nueva gesta del piloto español (dos carreras en España, dos abandonos) y decepcionante en lo puramente competitivo; Felipe Massa (en su línea más brillante) fue el dueño de la carrera de principio a fin, con relativa comodidad y sin mayor oposición.

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Otro gris episodio en la Liga 2007/2008 que no pasará a la Historia por nada, si acaso por torturar a los aficionados con una tarde más de tedio, bostezos e impotencia. Después del enésimo fallo del Barça, que parece más concentrado en la Champions que en el torneo doméstico (inclinación perfectamente razonable), el Madrid salía al terreno de juego para tratar de dar un golpe casi definitivo a esta Liga que nació bizca y desdentada. El rival invitaba a pensar en un trámite fácil en el que perder tres puntos hubiera sido comparable a un cataclismo de consecuencias impredecibles. La apuesta de Schuster, una vez más, parecía una oda al fútbol de ataque. Ya había avisado Clemente de su planteamiento (¡vaya sopresa!). «Pondremos hasta el AVE». Dicho y hecho. El Murcia, penúltimo en la clasificación, se plantó en Chamartín con tres centrales y las líneas pegaditas, a lo que el Madrid respondió con extremos, o al menos eso son sobre el papel Robben y Robinho.

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