Se suele decir que cuando un equipo se vacía y hace todo lo posible y hasta lo imposible por marcar un gol y llevarse los tres puntos no hay lugar a la crítica. No ha habido suerte, las cosas se han torcido, el árbitro, los postes, el césped, un balón sin presión, unas botas con los tacos mal puestos, unos gayumbos que apretaban demasiado o haber olvidado pisar el terreno con el pie adecuado, derecho o izquierdo, la flexibilidad del rito. El Madrid se dejó, y ahora parece que de un modo casi definitivo, media Liga en Riazor ante un equipo que se limitó a hacer lo único que sabe hacer: defender, sostenido por un portero mayúsculo y una pareja de centrales sobresaliente, al menos cuando juegan contra el Madrid. Habrá que ver qué pasa cuando reciban al Levante o al Racing, lo mismo da, porque todos juegan contra el Madrid como si no hubiese mañana. Es el precio de la fama. Lotina renunció a su habitual quinteto defensivo que instauró cuando el equipo se desangraba camino del descenso, aunque cuando el balón comenzó a rodar Rubén Pérez se encargaba de incrustarse entre los centrales convirtiendo la pareja en un trío y ahogando toda la línea de creación de los blancos. Diremos creación porque es una convención pero el Madrid no crea stricto sensu desde hace casi una década.

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Una vez más el Madrid salió de Lyon con la extraña sensación de que algo o alguien o alguna suerte maléfica  le impiden sacar un resultado limpio, claro y conciso. El proverbial enredo de cada temporada de los blancos en Gerland va camino de legendario, y no tiene pinta de cambiar. Por seguro que en Chamartín prefieren verse las caras con el United o con el Inter antes que con los chicos de Puel, el Lyon, un equipo de maratonianos levantadores de pesas. No tienen mucho más los franceses, acostumbrados a un campeonato sin nombre ni proyección, un campeonato que sobrevive a base de exportar el poco talento que atesora. Que el Lyon haya sido el caudillo de Francia durante tantos años ofrece una idea exacta de la naturaleza de la Ligue 1. Cuando alguien quiere un delantero habilidoso, viaja a Brasil; cuando se quiere un gambeteador puro, de calle y porterías hechas con jerséis, va a Argentina; ¿un medio de calidad?, sin duda en España. Pero si  lo que se busca es un quitanieves en medio campo, un tipo de metro noventa y ochenta y cinco kilos, un portento físico y escultural, un destructor, Francia es el sitio y las ex-colonias su cantera. Para el Lyon el fútbol consiste básicamente en correr y seguir corriendo, en apretar las clavijas de todo aquel que pretende jugar y da pases. Es el equipo de las coberturas y de los contragolpes endemoniados y, si bien el Madrid sostuvo con cierto ingenio las arremetidas galas, el resultado final no deja satisfecho a nadie porque los blancos pudieron ganar y los franceses también y cuando se da una situación así es por dos motivos: o el partido ha sido apasionante, jugado de tú a tú entre dos equipos que no especulan o el partido ha sido un soberano aburrimiento. Pueden apostar que con semejante cartel, la segunda opción siempre será la correcta.

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La naturaleza no se puede alterar, al menos en el fútbol, porque cuando todo el mundo (servidor incluido) suspira sin sonrojo por los recitales que ofrecen los de Guardiola, el Madrid se empeña en aferrarse a lo único que sabe hacer: pelear y ganar, sin condiciones, sin especulaciones, con el escudo y la historia en la mano. Y en el fondo es lógico y razonable no cambiar de caballo cuando las cosas no pasan por su mejor momento y ayer, con diez sobre el campo, el Madrid puso en juego sus valores innegociables y con ellos arrancó los tres puntos para poner algo de incertidumbre a la Liga o eso dicen los medios adictos. En mi humilde opinión no queda mucho más por hacer que no bajar los brazos. Si el Barça gana la Liga que sea extenuado por un perseguidor implacable.

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